Fronterizos

De lejos somos dos regiones inhóspitas,

Yo aquí y tú allá del otro lado de la cerca.

Cerca que estaba lejos, que me dividía de tí,

que parecía vestirse de implacabilidad.



Parecía que para empezar yo, terminabas tú.

Vaya enredo...



Somos regiones fronterizas, agrestes,

inmaculadas, donde la tierra es fértil,

donde el árbol se baña con el verde rocío,

y donde se topa mi brisa con la tuya.



Si te acercas como yo lo hice, sabrás,

que ni guerras, ni conflictos, ni cercas,

ni muros, ni si quiera el mismo tiempo,

podrán separar dos terrenos fronterizos.

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A la Frontera entre Costa Rica y Nicaragua.

... sentirla, vivirla estos días de gira, a ella, mi inspiración.

(Para F)

Te acordarás

Te acordarás, del largo de mi cabello siempre moldeable entre tus dedos,

de mi sonrisa difuminándose en el entorno primaveral que inventamos...

Te acordarás de las veces en que con tanto ahínco te reclamé algo,

y te sabrá dulce. Y querrás verme otra vez...

Te acordarás que prometí volver con mi equipaje,

estaré en la misma estación de la dirección que apuntaste con afilada precisión en tu memoria.

Capacidad productiva: En estado de alerta

Me he dado cuenta que estos días me estoy dispersando como se reparte el viento entre las sombras,

A veces siento que mi cerebro tiene la tinta seca, que el botón está en estado "apagado", o que de pronto se le está acabando la cuerda, cual arcaico juguete en las manos de la vida.

Solución?
Descansar, para no caerme del andamio que he construído con cada parte de lo que soy hasta el día de hoy.

Sin rumbo fijo

Vos te levantás en la mañana de forma rutinaria, abrís los ojos y sabés cómo gastarás el día, mucho trabajo, mucho que hacer, te quejas.

Pasan las horas y llegás a la casa cansad@, y justo frente a tu puerta yace una figura, no sabés si espectral o humana, así que te armas de valor y la enfrentas encendiendo la luz de afuera.

Te tranquilizas, era un señor con barba de 8 días, de unos 50 años, pómulos hundidos, y una enfermedad en su cuerpo que le devoraba los días. Necesitaba muchas cosas, comida, sustento, abrigo, y alguien que sacara un tiempo para escucharlo, para que sintiera que todavía tenía derecho a hablar, o para que no olvidara él, el tono de su voz.

Dice que se va feliz, sí, FELIZ, tu mente finita no lo concibe. Helo ahí, un pobre diablo, pero él se siente satisfecho con la vida, en medio de sus harapos habita un noble, de eso estás seguro.

Sentís que la plata no es de nadie. Es un flujo constante, no debería ser un parámetro para medir el estatus ni la "importancia" de la gente. Casi todo el mundo merece más o menos de lo que tienen.

De la nada, te dice que sos bell@, sí, un ciego te dice eso.

Pero mañana vos te levantás en la mañana de forma rutinaria, abrís los ojos y sabés cómo gastarás el día, mucho trabajo, mucho que hacer, te sigues quejando, pero de las disparidades de la vida.



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A "Alberto"

Yo, Aurora Boreal; vos, Sol de Medianoche.

Si pudiese cabalgar en estrellas fugaces toda la noche hasta que raye el alba, y en la tarde incrustarme en medio de crepúsculos arrebolados para verte estrenar una cándida sonrisa, no podría conciliar el sueño nunca, porque alistaría el equipaje cada noche y me aventuraría a encontrarte.

Como la Aurora Boreal, mi espectáculo son los colores, las risas, los movimientos en las luces de mis ojos. Mientras tú, Sol de Medianoche, alejas la oscuridad que se venía tras el día, y te eternizas en cada rayo de luz que me abraza 24 horas.

Hay un lugar en el mundo donde la Aurora Boreal y el Sol de medianoche tienen una cita, Laponia. Tocarás la puerta de mi cuarto sueño, e iremos allá por el camino de las constelaciones. Sin temor, toma mi mano, que el viaje es largo y tengo el sueño liviano.

PD: Sólo te pido una cosa, no me despiertes.

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A F

Tenía una risa nerviosa, usurpando lágrimas de sal y ceños fruncidos. Hasta que hoy algo pasó.Me acaban de contar un secreto. Me lo dijeron en voz baja baja, casi en el suave hilo de un susurro. Me paralizó de momento los sentidos. No sé si mi sangre siguió su curso o viró en U saltando de pronto en un giro casi prohibido. Me gustan los secretos, me hacen sentir cercana, y me recuerdan que no soy una pieza más del paisaje. Me está volviendo el color al alma. No sé dónde encontraste el tono adecuado para pintarla, pero me encanta.
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A F

Ahora sin tu chelo...

..Sentirás un grito que viene de adentro
y que morirá en tus labios, silencioso.
La vida nos lleva donde no queremos,
para aprender lo que no sabemos.

...Lo verás dormir en su sarcófago,
extensión de tus manos y tu boca,
donde invertías horas de insomnio
que te han desvelado la conciencia.

...Intentarás percibir el ambiente
con el remanente de tu media vida,
por medio de un sonido diferente,
quizá el de tus lágrimas bajo la cobija.

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A mi amigo, el niño chelista, en su fractura de mano izquierda.

Como líneas paralelas

Deje que haga una reverencia en su presencia, y no digas que no es necesario. No me molesta. La gente como yo está acostumbrada a eso y más.

Déjeme hablar, Alteza, y pedirle perdón porque no soy la pieza que le hacía falta en el rompecabezas de su existencia. Disculpeme si soy una pieza amorfa y no encajo por más que se me gire en esas crónicas que pensaba usted destinadas para mí.

No pretendía yo que aceptara a esta plebeya de piel besada por el sol, por horas adocenadas de trabajo, corriendo por sus venas, mi lord, sangre azúl.

Tendiendo el mundo usted a sus pies, y yo cargándolo sobre mis hombros. No encuentro punto de intersección, somos como líneas paralelas que pueden estar juntas toda una vida, pero que nunca se cruzarán en el camino.

Monta ahora tu caballo y sigue el camino que te indique el mapa, las flechas y las señas en los árboles, ve a donde sople el viento y no mires atrás.

Enmárcame como un bello recuerdo, distante. Si mi delito fue no haber nacido en cuna de nobles, no me trates como a una princesa, que la verdad, sería para mí más que una ensalzación, una humillación.

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Dedicado a todos esos hombres idealistas empedernidos que viven en su castillo soñando con princesas, que pasan añorando la época medieval porque se les olvida que lo que abundaba era la plebe, la clase que sufría, la que moría, la que representaba al pueblo.