La sangre de la Luna

El frío de la madrugada retenía mi fuerza de voluntad. Luego de un rato de incansable búsqueda de un teléfono celular insolente y escandaloso, decidí salir a mirar. El cielo estaba despejado pero ella no estaba por ninguna parte. Debía estar en el cenit. No iba a salir de mi casa a esas horas, así que todo parecía que la providencia me señalaba el camino de regreso a mi cama, regresé. Ví a D en el pasillo, la unión hizo la fuerza. Subimos no sé por dónde y con un pequeño e incómodo movimiento sobre el techo, vimos la luz. Por lo menos eso vi yo, una mancha de luz clara en el cielo, sin sangre. Pensé en que no es posible que justo la madrugada que hay eclipse total de luna, haya dejado los lentes enllavados en otro lado. Mientras D me contaba lo roja que estaba la luna, yo entrecerraba mis ojos para alcanzar a ver aunque sea el tono anaranjado... pero nada. Solo pensaba en los minutos de sueño perdidos, me decía que por la mañana habrían por internet fotos profesionales del evento... Al final, a pesar de que no vi sangrar a la luna, sentí llorar al rocío.

Encapsulada en pastizales de antaño

Ser feliz no viene con la lotería, es un estado de permanencia plena. No tropezarás con menos rocas. No habrá sol perpetuo para vos, ni la luna se llenará en tu honor. No cambiará el color de ese uniforme. No. Los ríos no serán espejos de nuevo.

Se marchitará el aliento que creías verdoso follaje, y súbitamente un misterioso insomnio a las 2:47 am arremete declarándote la guerra.

No es como piensan, no me saco las ideas del bolso en la mañana, lo que toca sacar de los ganchos del efímero presente, lo que se va gastando.

Ay de quien en la paridad de su dicha ve los sueños en flor caer en cada pétalo al vacío terrenal, golpear, apenas ligeros el piso, revolcados por la arena y el desaliento de su inventor.

Vuelvo a buscarme en el vacío del paisaje rural, porque en mi mente aun hay pastizales donde reposar, porque aun imagino esa seguridad paisana que me habían robado los titulares matutinos.

5:45 pm, tratando de movilizarse en la ciudad

Fotografía de Adolfo Vásquez Rocca

Ya puedo decir que me sacaron a bailar en un bus, con el pasillo como pista de baile. Jaja..

¿Ven lo antojadizo del asunto? ¿Qué me faltará por ver en esta vida? (Siempre que me lo pregunto sale algo nuevo, en versión mejorada y edición ilimitada)

A mí. Bailar. En un bus.

Vamos a romper el orden cronológico para que atinen a gozar un poco de lo que yo, ese día, que bien pudo haber sido esa noche.

Resulta que no quiero ni imaginarme y menos medir la cantidad de horas que viajo en bus al año, al mes, o en el caso más dramático, al día. Sería algo triste...

En una de tantas, un muchacho interpretaba canciones andinas con dos instrumentos del sur de América, cuyos nombres por supuesto, mi memoria cortoplacista no quiso retener. Ejecutaba las piezas con cierta gracia, he de admitir. Casi todo en él reflejaba esa identidad indígena. Excepto una cosa. Una terrible situación que contrastaba con toda la estampa autóctona: ¡Tenía un acento "quasi español"!. No era español eso lo sé. Una incomodidad mezclada con pena ajena me lo indicaba. Percibí que hasta en eso se arrastra la colonización, es el colmo.

Era hora pico. La presa estaba bastante acongojante y en el trayecto iríamos llenando el busecito. Presentía.

Era medio ameno el sureño, y en una de tantas "capeadas" de huecos en la calle, por parte del bus, y casi caídas del músico encima de los presentes, se le ocurre decir: "Sras y Sres, es hora de formar parejas de baile y arrasar con la pista", eso lo dijo mientras señalaba el pasillo del bus y su sonrisa hacía un contraste de película ante los rostros de estupefacción del resto. Mientras inició su melodía, un cuchicheo se dejó oír, todos inquiríamos sobre el humor del joven.

Al finalizar sus notas, dijo que ya que el "público" estaba tan tímido habiendo damas tan hermosas, pues que le tocaría a él ser el valiente. Y sin más ni más me extendió la mano y me hizo una reverencia que no quise entender. Solo atiné a reír como una desgraciada. No lo creería si no lo hubiera visto y oído con mis propios sentidos.

¡Cada historia!

El trasfondo del Sonido Letrado

Resulta que canto, ja, bueno, articulo sonidos gesticulados (No entendí..). El punto es que se me vienen a la mente todas esas horas de bulla a media noche diz que haciéndole a la ópera jaja, pobres vecinos, con razón siempre D estaba molesta en la noche... digo, bien entrada la noche. Cuando escuchaba su msj en mi celular sabía que la práctica de hoy había concluído.

Todas esas ganas, siguen consumiendo mis energías. Dónde iré a parar. Mis pilas son recargables pero espero no me traicionen estos días en los que gracias a Dios ya estoy trabajando.

¡Cierto!,

¡El trabajo!

(Aquí vamos a cambiarnos de carril, sin dejar de lado aquello)

¡¡Aaah... trabajar!! ¡Oh divino tesoro! ¡¿Dónde estabas tan escondido?! (Echenme en cara esto si a los meses insinúo lo contrario).

Mi armario va cambiando, señores, que me voy profesionalizando. Ah, palabrilla. Por cierto, canto en el trabajo...

Lo que no he podido cambiar son estas uñas color vino semi-ejecutivo, por culpa de las secuelas de la gelatina (término técnico en belleza de uñas). Ah, qué más da.. de por sí eran incómodas las uñotas para todo...

...Bueno, menos para cantar.

Lo que sí voy a tener que amarrar, va ser la libertad de expresión de mi cabellera por las mañanas, solo para que el semblante del resto siga impávido.

Mi jefe es un pan de Dios, bueno el inmediato, no más. Es tan educado. Lo veo y pongo la cara más seria que puedo, semi-aguantando la respiración. (¡Cómo estoy usando la muletilla "semi"!)

...Si supieran donde trabajo.. jeje... hasta que se me dibuja la sonrisilla (<-- ¿Solo yo veo tan fea esa palabra escrita?)

Pero es que no puedo ... sería impresionar...

No, no... mejor dejémoslo así, además en cualquier momento se me zafa.

Les decía, mi jefe inmediato es tan acertivo, que hoy ando acertivizandome yo también.

'¿Por qué escribí justo ahora? Fácil, no tengo tiempo. No tengo TIEMPO!

Alto, lo descubrí!!! EUREKA!!! NO TENGO TIEMPO JAJAJA ESO ES:

Escribo cuando no tengo tiempo, porque me hace olvidar los examenes de esta semana, la agenda reclamando más páginas; y mientras lo escribo me calma, me dopa, me en-canta, para variar, la dulce entonación de las palabras.

Sombrilla piel de tigresa

No me gusta pare-ser despectiva, pero siendo varias gotas realista, nunca hubiera escogido esa sombrilla.Para empezar es un tanto aseñorada por esas rayas café con negro, como de tigresa, jaja. También es un tanto grande (puede agregar la terminación "ísima") y pesada (aplica también aquí).

Pero sin lugar a dudas ha llegado a ser la más adorada sombrilla que ha tocado mis manos, desde que Tita llegó con una bolsa negra, que traía la forma de "un palo" y que se le salía el mango de madera clara. Y es que precisamente Tita se ha llevado los chascos con mis sombrillitas raquíticas (pero bien a la moda eso sí), ya que ha visto que cuanta sombrilla toco, al primer vientezucho se descalabra de manera tal que ya no sé si es ella o fue que la vi con malos ojos o qué rayos (por dicha esa no ha sido la causa).

El asunto es que como tengo que llevar en los brazos la bendita carpeta kilográmica, la sueta semiencaramada, el bolso y demás enseres; y encima, tratar con las dos manos (este aspecto es importante a la hora de la visualización del lector) de abrir en pleno aguacero, la sombrillita "fashion" de algún color de la temporada, cuyos huesillos sucumbieron en algún cierre a abre acelerado, no responde a las necesidades de una persona normal. Así eran de chineadas las condenadas.

Ahora sí es cierto que puedo decir que tengo sombrilla, y como es tan buena la bandida, siento que me va a durar aaaños la tigresa. Como si fuera poco ahora soy fácil de reconocer a la distancia, la gente hasta podría dar direcciones conmigo: "Mirá, de la tigresa agarrás pa' la derecha.."

Tita siempre me simplifica la vida. Le encanta. Yo solo callo y echo pal saco.

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Foto: "En un lugar de cataratas lejanas". By F

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Otro setiembre, aunque un tanto florido, digo, para la época...

Quien invente un reloj que camine al revés no devolverá jamás el tiempo. Aunque tampoco es que precise. Me gusta verlo venir. Nunca se sabe las noticias que trae, esa es la tirada, pero Setiembre vino, ¡VINO!

Los días se van con la lluvia: Algunos por las alcantarillas, evaporados o en el tráfico intrarraiciano de los árboles...

Y vuelven, con la marea que los empuja dentro de alguna botella de vidrio, cuyo corcho solo podremos abrir nosotros.

AF

Femenina

Estas manos libres, estos pies juguetones... Todo me indica que no puedo encajar en empaques de 22 unidades.

Nuestra piel, aunque flexible, carece de goma y plastiscina, y los moldes que se nos venden no tienen nuestras formas.

Así que me verán ser yo.

Envolviéndome en mis sueños (Esto de los viernes 13)

Hoy amanecí empapada de inglés, en la madrugada intenté beberme toda la taza que salía como holograma del "dictionary" pero no pude, me quedé dormida.

Siento que esta vez no habrá viernes 13 que me intimide con sus historias de antaño y de vengadores templarios. Esta vez me fugué por un acueducto que tomó el camino de 9 buses (estoy cansada..), muchos de ellos en vano (ni ayudé como quería a mi amiga ni me pude presentar con el coro) ((¿¿Había mencionado antes al coro??))

En fin... esas circunstanciecillas no impidieron que se me abriera el portillo de mi sueño, con las pruebas escritas más esperadas del mundo, y una que otra llamada que está confirmando mis sospechas: Me quieren dentro, y no voy a hacerme de rogar!! jaja

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A mi futuro empleo. =)

Inmortalidad

Mi peregrinaje ha durado lo que a La Tierra le ha costado darle 22 vueltas al sol...

Mientras los periódicos pueblan las calles, y no de lectura, los empaques de comida llegan siempre vacíos al menesteroso.

De adolescente sucumbes irresistiblemente a los encantos de la música. Era un contrato, mis uñas nunca serían largas y elegantes.

El cabello y las uñas largas sinónimo de belleza no son más que tumbas al viento de células muertas, extraño axioma de la paradoja natural reiterativa e inventiva.

Se adoptan sentimientos de muy baja o muy sublime categoría, según como sean apreciados; se adoptan con los años, con el tiempo en que echas raíces.

Tal cantante, tal escritor, tal inventor, el otro actor... nunca sabrá lo que le admiramos, las horas que invertimos en él; pero Dios sabe cada segundo que no quisimos seguirle, que le cambiamos por otro ser imperfecto como nosotros.

Cada sombra plasmada en nuestros deseos, es alumbrada por El.

En la calle de la vida, hay gente cruzándose por debajo y encima nuestro, con rostros conocidos. Parece que alguien les borró la conciencia, ya que se empeñan en no reconocerte... ¡Ay! fatalidad de la evocación, que viene a mí con recados ilegibles cuando no he pretendido si quiera abrir el buzón.

Extraña sonrisa de ser siempre los mismos pero diferentes, no sé si más maduros, pero más experimentados. Cuando no siga escribiendo no seré mejor, no seré peor, seré diferente, más seguiré siendo. Cuando no esté, permaneceré. Cuando me vista la ilusión con pétalos azúles de rosas ininteligibles... empezaré de nuevo.

Somos seres inmortales, y sólo Dios sabe cuándo nos llamará, pero quiero vivir este instante de tiempo preparándome para cruzar la frontera de lo material.

Fragilidad, esta piel que contiene una parte de mi, que me ata a sentir esta gravedad bajo mis pies, que me recuerda que me puedo quebrar ante el descuido, ante tu desprecio.

La brisa nos lleva como dientes de león, nos esparce, nos separa pero no nos deshace.

Oficio matutino

Tener que correr la cortina de rencor, y doblar sus pliegues uno a uno. Barrer este lugar de silencios dormidos en las esquinas. Replantar el jardín, recortar la maleza que ha crecido en estos años de contacto con lo externo, con el mundo y su séquito.

Esta canción mantiene viva mi inspiración, latiendo en cada tecla.. La voz de Nataly es sublime, y su música es enviciante. Ojalá les guste tanto como a mí.
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Seré culpable de improvisar un discurso pintoresco en el camino..

.. de introducirme por debajo de la puerta en tus días de lluvia.


Calmas mis aguas agitadas, llenas de tranquilidad la inmensidad.

El paisaje en esas playas no es lo que solía, condominios y casas de lujo nacen ahora en las montañas fallidas, oscureciendo la tarde y lo que fuese claro del mar.

Seré culpable de quejarme, de ser una inadaptada social, pero no de dejar de tejerte en prosa, adalid de mis latidos y mi voz.

Fatalidad para mis sentidos

Sonrío e insisto en que me sigas contando, aunque no entienda yo de esas cosas, del coeficiente K, o la ley de la termoluminicencia... ¡Es que eres TÚ, acicalando momentos para MÍ!

Es regio el estado que transito para inmaterializarme con tu esencia sonora.

Es propicio admirarme de esas conversaciones que me serán siempre ajenas, y disfrutar la luz marina de esos ojos, impresos en tu piel poco mirada por el sol, pero besada por la lluvia y abrazada por la neblina.

Sabes que muchas cosas no las entiendo, sabes que sólo quiero escucharte, que me digas más y añadas otro tanto, que tu voz se ha convertido en un vicio, una fatalidad para mis sentidos.

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Para F.
Perdón por los enojillos al respecto

Leer o escribir, ese es el dilema

Alrededor los restos de una gota moribunda que cae del techo, resaca de "lo que la canoa se llevó". El clima está descansando, y yo de él.
No me motivan estos restos de enseres orbitando la habitación... No quiero ordenar.

Hay 2 cosas que quiero hacer, la una es sensata la otra no tanto.
Una es culturizante y la otra desculturiza.
Una enseña y la otra aprende.
La una yace y la otra despierta
Opto por la segunda, mi terquedad y yo nos empeñamos.

Era más fácil leer, más caché; escribir siempre saca de órbita a las mentes planetarias que circundan soles de pensares y pesares.

El libro redobla sus esfuerzos y me hace unos ojos elocuentes que persuaden, pero soy demasiado neófita en esto como para dejarme retener, así que lo miro de reojo y le repito serena y pausadamente que ya le dí su tiempo. Sólo eso me faltaba, ¡Ahora todos quieren tiempo de calidad!

Mi antibiblioteca (libros no leídos) se agiganta a mis espaldas y en vez de frustrarme, como cualquier sediento de conocimiento, plácidamente me deshago en letras. Siempre habrán películas no vistas, libros no leídos y palabras no dichas, nadie fenece por eso. Es parte de la vida, pues, la parcialidad. Sé lo que me ha tocado saber.

Debería dejar de ser tan extravagante.

No, no debería.

Única Salida: Poesía Urbana

Las estaciones se revelaron y están en huelga indignadas.

El que fuese potente sol con su ataviado calor, opacado por el aire que sale de ese aparato blanco en cada vez más oficinas y buses cinco estrellas.

Gente de gestos petrificados desde el corazón, convertida en extensión de las paredes de su trabajo.

Árboles grises y cableados sembrados por trabajadores gubernamentales.
Fauna reducida a zopilotes, palomas, ratas y perros callejeros.

¿Qué queda natural o bueno en la ciudad, si las aguas negras son la sangre que corroe sus venas?

¿Qué es lo que queda?
Poesía Urbana

Obstinado vicio comercial

Tenemos una boda en la casa este domingo (no mía por supuesto jeje) y nadie aquí sabe dónde poner tantas carajadas.

Miro arriba y hay cosas, abajo, a los lados, que quisiera desaparecerlas con chasquidos o movimientos de nariz, según enseñaban esas series del recuerdo. Meter todo en cajas no soluciona el problema, lo cambia de lugar.

Comprar usualmente se convierte en un vicio del cual intento persinarme al cruzar la puerta de mi casa, pero sucumbo vencida de vez en cuando ante el ataque directo de tanto accesorio.

Cuando uno se da cuenta los chunches parecen sofocar el espacio y ya nadie sabe qué hacer con ellos.

Creo que mi casa tendrá lo básico.

Lo que "vendrá por añadidura", frase de la que habla el evangelio de Mateo, para muchos se ha distorcionado en forma de aparatos electrónicos que deben reemplazare cada temporada.

Dilecciones Geológicas

La luz del mineral de tu secreto

la revelará lo ultravioleta

de un cariño encendido.

Si soy ámbar en tu boca

o rosa del desierto a la distancia,

si somos minerales en bruto,

pulamos con la fuerza de los dos

lo que nos ha sido permitido.

Escribiré con puntas de lanza,

los sabores de tu magnetita fuerza

que me atrae a tu amatista corazón;

mitad vidrioso, mitad humano.

A tu encuentro llevaré

vestido de cuarzo rosado,

cabello de venus,

y ojo de halcón o de tigre,

para divisarte entre tanta calcita.

Con el cristal de roca

desharé tus fantasías,

brecha hidrotermal del destino.

Lloverá granito,

nevará por vez primera

obsidiana copo de nieve,

aplacasen tormentas darenisca.

No serás más roca ígnea,

derretiré tu magma,

aplancharé los pliegues esquitosos

de tu diamante negro.

___

Cosillas que dejan las visitas a un museo de geología.

Rutina de la Estabilidad

Probablemente repetiré a lo largo del campo sinóptico, mis neuroideas.

Probablemente se aburra la tarde de mis delirios ya típicos.

Quizá no varíe mucho mi esquema, mis dedicatorias,

quizá... siga siendo la misma yo al final del mismo camino.

Puede que pase cultivando el mismo jardín,

rutina de la estabilidad que se enreda en mis escritos.

Masticando olvidos

No suelo olvidar una cara... Así que cuando la ví, crucé la calle, la intercepté y con una gran sonrisa sólo compacté a decir:

-¡Hola! Tanto tiempo!

(Un ceño al borde del fruncimiento prende las lucecitas rojas de mi sistema y me indican que no reconoce mi sistema)

-Disculpe ¿La conozco? Tengo idea, pero no estoy segura....

-(¡Por supuesto que síiiiii! Jugábamos juntas y nos...) No, perdón, me confundí.

__

Cuando caminaba para el colegio, la voz proveniente de la casa con verjas verde agua, me susurraba cantos casi angélicos, parecía que arreglaba el carro.

Llegó a ser un tanto viciante escuchar esas melodías que bien sabía, no eran para nadie, y pertenecían a las transeúntes.

Una vez, siempre con el oído atento, caminando más lento de lo normal, volteé y no vi nada, sólo el carro aparentemente en perfecto estado. Entonces entendí que no volvería.

__

Cuando con título en mano, crucé las viejas puertas del portón de la escuela, mi padre inquirió en que si comprendía lo que eso necesitaba.

-Sí- sonreí certeramente y callé.

Porque claro que comprendía lo que eso significaba, porque sabía que ese era el último día en el que vería al que por 6 años y medio fue mi amor platónico: Efraín.

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Han quedado atrás muchas cosas y personas con las cuales pensé no poder vivir, y estoy segura que seguirá pasando. Con el tiempo va quedando la familia, y uno que otro.

El asunto es que la transición sea como cuando se va al médico: "rápida y sin dolor".
El asunto es que soy lenta para masticar olvidos.

Parpadeo y han pasado años, quizá siglos

Tengo que hacer tantas vueltas en el camino, pero es que el tiempo es tan escaso....

que ya no sé si detenerme en esta respiración para percatarme del mínimo elemento del ambiente o si seguir trotando al ritmo de la vida.

Parpadeo y han pasado años, quizá siglos.

Se vara mi reloj pero nunca el tiempo. Él es firme, él no descansa, no celebra San Valentín, Cumpleaños ni Navidad. No se detiene para pequeñeces ni para inmensidades.

Hay tanto por vivir, que he optado por no reparar mucho en ello o voy a enloquecer un tanto más.

Tanto que se lo está llevando el pasado... y que me es negado percatarme, por tener que estar siempre con la mirada de frente, y un paso más adelante que el resto.

Verde que te quiero ambiente.

Pala, botas de hule, sol...

El día del medio ambiente fui a sembrar árboles, aunque los míos eran los más raquíticos.

Según el conteo extra oficial de F, plantamos 23 entre los 2.

Lástima que muchos iban con el enfoque de pasear y no de trabajar... Estos humanos no acaban de sorprenderme...

Pero nosotros somos de otra especie...

Hormigas sin descanso, sin tiempo en el viento, un instante.

Distancias y barreras existenciales fueron enterradas ese 5 de junio, y sembrada la vida, en el amanecer del ensueño que viste el coraje de tul.

Aniversario de un café (Mc Café?), de una guitarra invisibilizada, y de una blusa que me ves una vez al año.

Qué día.

___

Parece que estoy volviendo,

parece que con menos equipaje en el asiento

200 entradas... y todavía luchando, ahora con una mancha .

Imagen publicada por Elvisbon © 2010 HispaVista · Globedia.

Nunca pensé ver muchas cosas.. como esto.

El negro le gana el pulso a la vida.

Pincharon el fondo marino con pensamientos embilletados,

sin ocasionar el efecto de la doncella durmiente,

sino que despertaron a la mancha.

Hoy se desinfla una gran reserva petrolera en el golfo de México, ante la codicia (hoy demostradamente insostenible), de los "grandes" empresarios de British Petroleum que juraban que su proyecto era a prueba de fallos.. ¡Como el Titanic!.

Hoy se hunde el navío de salinas esperanzas, cae a lo profundo de una pesadilla despierta.

Nosotros lo vemos en el palco de un circo mediático, mientras pasa por nuestra mente: "¿Y ahora? ¿Persinarnos y que Dios nos agarre confesados?"

Poco le ha importado el medio ambiente la be$tia devoradora...

...Sólo ahora que queda muy poco por hacer

y mucho qué lamentar.

Esa muletilla diurna que no duerme.

Memories, imagen publicada por Eyecatcher en Flickr.

¿Por qué las manos se ensucian?

¿Por qué se pierde la piel?

¿Por qué el sentido envejece?

¿Por qué duele el sentimiento?

¿Por qué arrecia el recuerdo y permanece el olvido?

¿Por qué hasta las palabras se quiebran?

¿Por qué no hay quién las rejunte?

¿Por qué?


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Intertexto del poema "Muletilla", de S. Miranda.

Apología de un cerro

Memorias del Chirripó

2007

Un cerro es un cerro, no es una colina, ni una loma, tampoco una montaña, monte o volcán, la diferencia se la dejo a los geógrafos.

El día anterior al día cero, viajamos hasta la zona sur, el plan era no comer mucho en la noche para desayunar bastante porque necesitaríamos esas energías. La sorpresa y cambio en el plan original, fue que la Sra, amiga nuestra, madre de la más joven de las arriesgadas, nos tenía preparada una cena carbocalórica a altas horas de la noche, que fue cuando llegamos. Hubo cierto intercambio de información en el aire por espacio de unos microsegundos, hasta que todos accedimos, por instrucción en forma de sonrisa y un amable agradecimiento de nuestra líder, K.

Al día siguiente muy temprano salimos hasta la parada que nos llevaría a una hora del pie del Cerro Chirripó. Todos éramos primerizos. Era mejor así.

No hubiera subsistido a la escalada sin el bastón de caña o bambú, que pagamos en recepción, cuando aun sosteníamos nuestros rostros sonrientes. Luego, con los daños, vimos que no eran un lujo ni un "tiliche" más, era menester llevarlos.

Al momento de llegar a la recepción, descubrimos que los caballos ya habrían subido hacía escasos 7.6 minutos... ¡No podía ser! ¿Subir esa empinada cosa con nuestro equipaje al hombro?. Eso no estaba en el contrato... Además no éramos más que 5 mujeres y un niño.

Optimistas algunas vacilaban sobre los músculos que íbamos a sacar..

El trato era descansar por cada hora, cinco minutos; pero a mí se me hizo como que descansábamos una hora cada cinco minutos.

Adentro del zapato llevábamos una media, dentro de la media una bolsa y dentro de la bolsa otra media, quizá otra bolsa y otra media... y luego el pie, que no se salvó de la lluvia.

Casi resbalo en una naciente de agua, unos cientos de metros más abajo hubiera asegurado que era agua de un tubo mal puesto.

Nadie cayó al precipicio, lo de los gritos descomunales debió haber sido un éxtasis de locura del niño, luego nos dimos cuenta que K y sus hermanas se asustaron ya que pensaron era una tragedia. Seguir subiendo. El impulso que nos tenía que durar días.

Envejecíamos un paso y rejuvenecíamos dos, dicen los lugareños que es el aire de las montañas es el único aire, insinuando que lo que tenemos en San José son sólo diversas patologías gaseosas.

De la nada escucho por parte de K, que iba al lado mío:

-¿Has probado el chocolate suizo?  - No, respondí excéptica.

- ¡A que los que vienen son suizos y andan chocolate! - insistió alguna.

Pocos instantes después heme ahí, tragándome mis palabras, y el pedazo de chocolate suizo de un par de suizos igual de perplejos que yo.

Al seguir, y seguir, por un momento pensé que no llegaríamos antes del anochecer. Y no llegamos. No preciso cómo estaba la luna, pero creo que no estaba encendida del todo. Chocábamos con paredes de piedra y tierra, con planicies oasísticas, hasta que empezó a verse una luz artificial intermitente, nos pareció la entrada al cielo.

Ya en la estancia que precede unas 4 horas al cerro, y de noche, con las energías botadas en alguna parte de la montaña, no sentía hambre, el cansancio era más fuerte y el sueño más tentador...

-"Sólo un plato de sopa caliente por favor, que este es el clima más frío del país"- inquirí inerte.

-"Afuera está a 8 grados, creo que sobreviviremos si sacamos el sleeping para ver estrellas fugaces"- alentó alguna.

-"¿Qué? No puedes amiga sacar ese colchón a la intemperie. No es nuestro... ", unos instantes después.. "Ay qué cómodo, Gracias!" - Descubrí que tenía que empezar a hablar menos, o mis palabras iban a terminar acabando conmigo.

Las 6 cabezas estábamos afuera boca arriba, en competencia para distraer a nuestros labios morados, encolchonados y sleepinizados.

-No sabía que tantas estrellas podían verse juntas en estos tiempos- se oyó.

-Yo tampoco- y eternicé esa bóveda azúl con blanco y amarillo.

Fue difícil dormir esa noche, el frío se filtraba antojadizo por cada poro de las cobijas, húmedas aún del aguacero de las horas que arrastraba.

Al día siguiente escalamos al Cerro Chirripó, el pico oficial. Las fotos nos sacaron lo único que nos quedaba por dentro, porque a toda costa teníamos que devolvernos con algo más que evidencia mental.

La menor (pero no menos valiente), de regreso, abrió camino con sus manos y nos hizo un atajo, para ahorrarnos buena parte del trayecto, fuimos detrás de ella buscando la manera de ganarle a la distancia, de adelantarnos al tiempo.. Solo unas cuantas incisiones no muy profundas le quedaron como recuerdo de ese día.

Juré nunca volver el día que subimos aquello, y hoy muero por ver otra vez, la vista panorámica desde 3820 mts sobre el nivel del mar, eso que solo se ve, se vive y se siente allá...

...porque un cerro es un cerro, no un edificio de muchos pisos.

Murmullos

Siempre el murmullo en las calles, en las aceras, en la mente

en el aire contaminado con dióxido de palabras,

a veces sin estar sazonadas, sin adobar.

Serenata diurna al bardo solitario, al juego de naipes,

enervamiento mental de cuando en cuando...

Pero siempre ese murmullo de gentes,

Eco suave, terco, interminable e incontable

murmullo inmortal...

Así como la música respira en sus silencios empentagramados,

y la literatura en sus signos puntuados,

las gentes deberían escuchar,

pero lo nacen, lo viven, lo pulen, lo murmullan.

Soportar...

...El terrible estruendo en el acento del extranjero* que sofoca cada mañana la oficina.. Si tan solo le gustara más escribir que hablar... ¡Ah!, el mundo tomaría un respiro. Hay gente que habla con más parsimonía y.. .. y casi nunca exhibe la voz. Lástima.

Soportar

... el sol del medio día en el éxodo a la universidad

Soportar luego

... la angustia de saber que la sombrilla nunca secará tus pies.

... los charcos disfrazados de asfalto.

... La contaminación sonora en el paisaje, en la pintura colgada en la cafetería.

...El aire forzado, artificial, en el aula, en el carro, en el trabajo.

Soportar ...El choque térmico, el cuerpo que no entiende...

... ¡Soportar! ¡Que somos valientes! ¡Que somos personas!

¡Soportar! Que habrá más de uno, que tendrá que soportarnos también.

Si me van a tachar de "izquierdista", que sea con motivo

Aceptaría la discursiva del Tiempo, si el viento no lo empujara huracanado, siempre hacia la derecha.

Concertante: El lago a mis pies.

Si Ismael Serrano supiera lo que sentí al verlo ahí, cantando-me (jaja).

Poeta Poeta Poeta.

Este pedacito de Tierra estaba de gala, un concierto al aire libre entre los árboles de la Capital, a la noche libre, alrededor del lago que estaba casi a mis pies, sí, estaba en la primera fila.

Eran 3 conciertos en uno, pero la verdad solo fuí a escucharlo a él. Hay una canción con mi nombre que me quedó debiendo para la próxima, jeje. A F le gustó también la velada y desvelada, inevitable es. Mi fascinación es meramente musical ;-)

¡En serio!

¡Qué música!

Discresión

Hay quienes exhalan poesía y peinan el aire con cada latido del segundero.

Otros solo queremos pulir el brillo de una promesa con indiscretas LUZciérnagas.

En la otra esquina, el mosquito muere en el aplauso que aviva a otro ser,

matar mosquitos es asunto de subsistencia urbana,

minidraculitas que casi siempre mueren por su sobre exposición, su sed sanguínea...

Si tan solo fueran más recatados.

Hoy me creé así, perdible entre la insectitud* de quienes solo ven lo visible.

___________

*Como diría Marco.

Dosis de estrés postraumático

Hoy no me siento yo, sin dejar de serlo.

Me barnizaron en malas noticias,

quedé tendida con mis palabras regadas en el suelo,

atrapándolas con la telepatía de un abrazo irreal.

Un nudo de ilusiones se me ata cada vez más fuerte en mi ser,

tengo que zafarlo pero las herramientas no están a la redonda.

No me proyectes, palabras ajenas como espejo en tus acerbos labios.

El que sea acérrima, no significa que tenga que andarme citando con cuanto psicólogo se le ocurra a ya no sé ni quién.

Argüir mis verdades tiene la facilidad que tiene quien viaja en la estela de un cometa, de quien se calienta con la luz de una estrella.

El que esté libre de trastorno que tire la primera ofensa.

Es toda una hazaña salir y volver de la memoria sin vendas ni cicatrices, vamos, que no solo las manzanas envenenan.

No sé cuántas vueltas han dado las agujas del reloj o seguirán dando, no sé si en realidad hay reloj, no sé si de verdad enloquecí.

_____

A F

Sra. Rutina

Le recomendaron no viajar por los mismos lugares, evitar a la Sra Rutina. Como si ella no fuera un estado también mental, como si siempre hubiera opción de quitársela de encima.

"La misma Luz, aunque se reparte por todos los caminos, es rutinaria"- Frunció su boca.

Tantos años intentando le habían gastado la esperanza.

"Un último intento"-dijo un día cualquiera. Se vio en el pedazo más grande de espejo que cuando se había quebrado, en una exhalación de cólera, alcanzó a salvar. Intenta maquillarse, buscando entre las gavetas un pedazo de ese algo que le colorara otro algo.

"Quizá alguien lo note, quizá si vuelvo a ir a donde el doctor..."

Quizá le funcione eso de hablar con gente diferente de vez en cuando. Bueno, hablar con alguien de vez en cuando sí le sentaría bien.

Los años empiezan a otoñársele.

La vida...

La vida sigue transcurriendo entre adoquines a medio zafar y persianas siempre a medio cerrar, quizá para evitar la fatiga de abrirlas... o de cerrarlas.

Las batallas de los hombres

Con el tiempo un hombre tiene que...

Volver a sacudir el yelmo acobardado por viejas batallas,

revestirse un día con la coraza embalsamada de otras épocas,

donde se respiraba con pulsaciones más aceleradas,

cuando cada día vivido era una entrega total.

Sujetar esas sandalias

oxidadas por la memoria

y memorizadas por el óxido.

Escoger entre espada, daga;

ofensa, defensa.

El cuero que por dentro le amortigua el bronce de la coraza,

no le defiende de las flechas que emanan

de viscerales cicatrices

nacidas en las entrañas de ese soldado genérico

casi empaquetado y con código de barras.

La batalla,

la batalla del soldado

ahora anda en ruedas,

navega en internet

se viste de elegancia

y come en restaurantes.

Las luchas de los hombres

siguen siendo iguales

si se miran desde adentro.

11,5 minutos antes

Divago en esquemas bilaterales

con insípido aire noctámbulo,

cerrados los sobres empestañados

y acuñado el lápiz sin punta,

o con la punta por dentro,

da igual.



El plástico adherido

a figuras humanas,

por selección natural

o por no haber más lugar.



Los vidrios del auto

martirizados y espejizados

con la potencia iracunda

del viento solar.



Las calles llenas, solas,

no dejarán diga

que la mañana es ajetreada,

que se presagia el sonido

de tazas de café,



No hay nadie.



Ya no estoy ni yo.

Oscuridad del medio día

Por la ruta del viento se reparten sus deseos, se le escapan como el dinero a los inversionistas de esa empresa en plena crisis. Ella lo sabe y sabe que no hay elección.

Pero camina altiva como siempre, ni un minuto antes ni un minuto después, justa, martillando el piso con sus tacones desde que su silueta liviana traspasa con presencia estructural la puerta grande, luego, y mientras estripa el siguiente botón interno para activar la sonrisa ancha, doblará por la derecha en la segunda puerta y la cerrará tras de sí, casi en las narices del mensajero matutino.


"Es muy temprano para las malas nuevas, estoy temporalmente fuera de servicio"-dijo sarcástica, y se hundió en lo profundo de su oficina y de la resignación.


Se encierra en un bombillo de espacio infinito, no querrá volver a mirar letras en los números de su calculadora, ni almacenar en su computadora las teclas abarrotadas con la confianza puesta tiempo atrás.

Mientras revisa en el periódico la inestabilidad de las bolsas y de los tipos de cambio que le combinan con su atuendo, intenta en vano desfruncir el ceño, tratando de que no sea tan evidente que está pendiente de que en cualquier hora vendrá.

Escaló a lo alto de su puesto la indignación que le carcomía el semblante.

Un sonido en la puerta, seguido de un golpe al corazón, la tensan..

-"Adelante"- dice la voz firme de siempre.
Al ver que la figura del tímido mensajero no se había movido, amarrándose cualquier comentario no pertinente, dejó entrar. Él entre balbuceos, alcanzó a decir:
-"Esto es lo de hoy, Sra Cortéz" -dejó su correspondencia en el escritorio y al sentir equívoco, la saeta que se le venía encima, desapareció como la inadvertida neblina.

Pero lo de hoy no era contra él. No era contra nadie. Era algo que se salía de todo orden racional o irracional.

A pesar de todo, ella no era odiada, tampoco era temida, solo era incomprendida.

Un segundo golpeteo, esta vez más sólido, la prepara para el bajonazo. Una figura indecible se acerca, intentanto amenizar a la Sra de alma blanca y negro. Ella lo ve pretenciosa, pero cálida sonríe, estrecha su mano, le saluda como de costumbre. El perturbador sonido de un "buenos días", bastará para dejar un rastro de sangre perfumada, exhalada en ese dúo de palabras, y otro de agua salada en su hermética mirada.

El tiempo pasa y aunque la puerta está abierta de par en par, no se alcanza a escuchar el tema. La secretaria de al lado, agudiza sus sentidos cual ave rapaz, pero es imposible, el código que se manejan esos dos no es para amateurs.

El reloj iba a dar las 12:00, la mañana había huído cobarde con él.

Y a ella, que le había tocado vivir la época de la incomunicación en medio de tecnología de punta que precisaba el contacto; a ella que le vaciaron la esperanza, que se la dejaron en números rojos, no le quedaba más que revisar su archivo de pendientes, y firmar los más importantes.

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Hipotético

Vagas Reflexiones

Fotografía por FHM

Experimentando con las leyes de la física,

pensé que el traspasar la pared de la mal llamada ignorancia

me llevaría a su cotizado y mal llamado antónimo,

y que pertenecería al fin a esa selecta esfera.

Pero no hay nadie del otro lado,

por lo menos no nadie humano, o humanoide.

Me devolví hecha un nudo de fórmulas y cálculos

a la realidad aterrizada en una bocina gritona y mal educada.

La gente no se quita el saco de su comodidad,

quedándose de este lado de la acera

así esté su semáforo en verde.

Me incluyo, me concluyo.

Si me sentara con mi silencio en una esquina del barrio,

si comprara palabras indecibles a un precio inaccesible,

si tan solo grabara mis sueños cada noche de olvido

para proyectarlos en un DVD,

o si tuviera la desfachatez de malencarar

a ese señor encorbatado quien llaman Porvenir;

al menos me colgaría el título de "valiente" en mi Currículum Vitae.

Siento que se deshacen las nubes, en puntiagudas gotas de insomnio,

absorbiéndome entre estas ventiscadas de un otoño que no conozco,

sequedades de un verano que es perpetuo,

nevadas de un invierno con olor a leyenda ya,

leyenda que no ha muerto.

Palomar bajo láminas de zinc

Si hay un animal aparte del perro, que un niño ciudadeño conoce bien, son las palomas y los zanates. Habría que actualizar el ave nacional porque el yigüirro ahora suena como palabra inventada de algún trabalenguas ancestral o bien, uno de esos ejemplos que se usan para enseñar sobre la diéresis y el correcto uso de la doble "r".

Las paloman subsisten, según mi detallado análisis exhaustivo de fines de semana mirando el parque, porque comen aún eso que nadie sabe qué es, cosa que molesta a algunos, quienes le atribuyen modales porcinos.

Del otro lado del "round" y como el enigma de todo el enredo, está su archirrival. Cuando se ven zanates y palomas conviviendo en un lugar, al final del túnel sólo quedará el más fuerte. Y a como han desplazado muchas otras aves, el encontronazo entre estos dos parece que tiene su sentencia dictada. La ley de la selva es la ley de la ciudad. Es la ley de la vida.

Y cuando estemos inundados de aves de mal aguero, extrañaré a las otras, aunque hoy me queje del sonido desfasado de mi reloj, cada madrugada bajo las láminas de ese zinc viejo y sordo ya.

Otro dia del padre para agendar (Cuento)

El sol estaba en el cenit, arrancandole la sombra que le acompanaba y escondiendosela debajo de los pies. El usualmente arrastraba su voluntad en las calles, buscando ventanas de madera en medio de los muros de concreto banandos en alambres de puas. Nadie le conocia ahi. En realidad nadie lo conocia en ningun lugar.

Como buen romantico empedernido, tenia la costumbre de escribirle en las servilletas del almuerzo, le hacia canciones. Le escribia todos los dias. Sabia que cuando la encontrara la iba a rociar de todo tipo de atenciones, como en los buenos tiempos.

Si hay algo que el no recordaba, y que le agotaba el pensamiento de cuando en cuando, fue el por que ella sigilosamente desaparecio, partiendole la esperanza y derramandosela por los adoquines de aquel entonces.

El la perdono desde siempre.

Nunca encontro a su dama, a la que el siempre se refirio como la mujer mas linda de todo el mundo y de todas las generaciones. Todavia la busca, creyendo que esta afuera de ese lugar a donde no sabe por que esta vestido como todos, por que lo trataran tan mal. Y es que nunca se acordo que el la sepulto de un empujonazo que la hizo descender de las gradas a la tumba.

"El diagnostico todos estos anios del Sr Chavez, ha sido un comportamiento intachable, siempre se levanta y se asea muy de manana. No tiene ningun problema con los otros internos, pero parece que la angustia por la espera se le escapa por cada poro. Es mejor que no le diga nada, que no recuerde. Gracias por su preocupacion".-dijo el dr. Martinez.

"Es mejor asi, Dr, gracias"- alcanzo a decir el poco aire que tenia para exhalar. De todos modos el no puede dimensionar la embergadura de mi situacion con su salario quincenal.

Asi me devolvi, con la tarjeta de felicitacion del dia del padre, y con mis ganas a cuestas. Despues de todo, no escogimos tener esquizofrenia, y mi madre siempre lo supo. Asi que con la resignacion que me ha particularizado desde entonces, regrese a mi pabellon. Por lo menos lo veo con cierta frecuencia. No lo culpo, yo tampoco se por que estoy aqui. Pero tampoco quiero saber. Lo que se, es que yo tambien escribo todos los dias.

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Disculpas por la mala utilizacion del espanol, no tengo la letra que esta entre la n y la o, ni tildes, y tampoco se configurar el teclado. Hoy lo que hice fue probar con un estilo diferente de escrito.

Doble identidad

Quisiera visitar mi vieja casa, unas cuantas calles alla abajo. Traspasar el muro. Saludar. Con una mirada disimulada completar mi pesquisa, saber qué ha sido de mi mozaico, mis paderes de madera, cargadas de mas años..

Decifrar si alguien habra hecho un jardin. Mientras acepto un fresco o un cafe, quisiera fijarme si alguien volvio a rayar las paredes. Revestirme de suaves tonos infancia, buscar en los ajenos adultos a los entrañables niños del barrio.

Otras veces siento que no soportaria mirar esa casa, merodearla con instinto sabueso, sin que no se desplome sobre mis hombros el peso de descubrir que quiza, solo quiza, sea hoy otra persona.

Invier-NO anunciado

Se que el viento viene para mover lo que no quiero, la basura que me devuelve, las hojas de papel que alborota, y quiza las fibras que me estremecen.

Pero si sale el sol, puede quemar mi ánimo, mis fuerzas, puede secarlas, puede "morenearlas". Mi piel es solo el reflejo del ánimo, espejo de mis adentros.

Cuando llueve se me moja la Ilusión, me cuesta exprimirle luego las gotas y volverla a dejar sequita, no lo logra mi secadora de cabello.

Quiero dejar de quejarme como todos, de todo, del frío, del sol, del calor, de la lluvia, de mi perro, del vecino, de los huecos en las calles...

En ese instante el viento me responde lo que NO quiero oir, entre las ramas que se agitan vehementemente, como haciendo lo que quieren, quizá hasta me recuerden un poco a mí.

Balanceando sus figuras de hojas, ruedan por la calle sin haber quien las detenga, cual prisionero escapando, el aire les da la libertad que nos roba ahora el abrigo que necesitamos de tanto frío.

No sé cual es mi obsesión con los árboles, ¿será que cada vez los veo mas irritables, más secos por dentro, con menos naturaleza de arbol? ¿o simplemente estoy proyectando-me?

¿Ana-cronista?

Mientras te enfrentas a la más compleja de las ecuaciones que hiciera la calcu-ladora mente de tu ser, y a los análisis exhaustivos, convirtiéndome en tu trabajo de campo, a mí me desvela el dilema que tengo enfrente. Filosofar no me dará la respuesta pero me ayudará a entender el camino. Resulta que no hay igualdad en la ecuación, ni racionalidad en el dilema.

Cambiar calendarios, reemplazar archivos y carpetas viejos. Eso pierde valor al morir el año. Pero nosotros adquirimos y reutilizamos todo ese valor desechado en papeles, para impregnarnos de él, y revestirnos.

No creo que me vayan a poner el sello del anacronismo. Tampoco es que esté sumida en un letargo somnífero que me obstruya la razón. Solo, es solo que soy feliz.

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A F