Teatro al Medio Día

Lo Bueno:
El sentarse en una silla del Teatro Nacional ha sido considerado como un acto elitista por muchos sectores de la sociedad a lo largo del tiempo.
Esta iniciativa del teatro al medio día lo que hizo fue, al menos eso pensaba yo, pararse en medio de la brecha y brindar espectáculos cortos a un precio de c500 ($1) cada martes al medio día, creando ese espacio para que todas las personas, sin distinción de clase social, pudieran aprovechar su hora de almuerzo.
Hasta aquí todo iba excelente, pero tenía yo que ver para creer, así que me fuí con mi bufanda y una sonrisa avispada a surcar San José.


Lo Malo:
Pues fuí antes del medio día y no había campo, no sé ni qué cara hice, pero se me iba a quebrar la voz. Muy regio el guarda me dijo que lo que está haciendo la gente es comprar entradas para todo el mes. ¡Ah! ¡Muy bonito, no?! ...
Pues como no iba a disfrutar la función, me quejé con un señor muy elegante que quiso ser elocuente conmigo, pero yo tenía un norte. Entre otras cosas, le dije que lo óptimo debería ser: "función a la que se asiste, función que se paga", porque lamentablemente no me sorprendería que alguien quisiera pagar todo el año de una vez, dado lo accesible que es para algunos, sin que nadie haga nada por evitarlo. Serían 52 semanas que podrían haber sido aprovechadas por personas diferentes, monopolizadas como siempre por alguien egoísta que ni siquiera tenga pensado ir a todas.

Afuera: Muchachos en zancos promocionando un espectáculo para el que ya no habían entradas.

Por cosas como estas es que me apropio cada vez más del ya muy personal dicho: "VER PARA CREER". No me quedó hoy más que sentarme en el palco del bus y ver el arte del teatro que está en la calle, los adoquines, lo roto, lo que pasa desapercibido...

La cáscara en la fruta

Sé que caigo en vanas generalizaciones de vez en cuando, pero los hombres son en su mayoría, una especie anómala. Compran las frutas a primera vista más lindas, sin que les importe si después les salen podridas o les resultan otra cosa. Entonces las frutas no se esfuerzan por ser vitamínicas y esenciales, ni auténticas, sino por no tener ninguna mancha a simple vista.

Una cáscara linda debe ser solo el reflejo de una fruta sana y nutritiva. No un espejismo de un oasis que existe solo en la mente de quien se autoengaña.

No obstante, las mujeres por lo general pedimos a quien nos vende las frutas, que nos corte una muestra antes de llevarla.

Hace algún tiempo había escrito algo que mandé a mejor vida , decía algo así como que siempre hay quien con una mirada te ama y quien con un beso te engaña. Es cuestión de esencia, de esencia... ¿Por qué no te quieres dar cuenta?

Manos vacías

"LOM" y yo hablabamos una vez, de que ahora la libertad del aire en las calles está reservandose para el disfrute de unos cuantos hampones, mientras a paso apresurado repliegan al resto de la humanidad al encarcelarla tras las rejas de su propia casa.

Mientras me estaban asaltando la semana pasada, millones de ideas se cruzaron relampagueando en mi memoria, porque ellos me estaban quitando mi billetera pero no mis riquezas, se llevaron fotos mas no a mi familia, me despojaron de mi cédula pero no de mi identidad, de mi biblia mas no de mi fe.

Por lo menos sabía que tenía una casa a la cual regresar aun cuando no tuviera nada más que dar que un par de manos vacías y temblorosas.

Me condeno fielmente a las rejas de mi casa, porque afuera no tengo la libertad por la que tanto lucharon mis antepasados, ya que para variar, también a ella SE LA ROBARON.

Soledades repentinas.

Algo huye de lo más hondo de tu alma,
un grito que vuela con todas sus fuerzas
para que sepan de tus rotas alas;
pero desde hace horas que callas.
Soledades repentinas, intensas.

Te tomas un café, uno tras otro,
con el escurridizo humo de cómplice.
Mueves insonora la cucharilla,
miras tu anillo de negro ónice.
Soledades repentinas, austeras.

Una imagen,
un hasta luego,
un por qué,
un quizá,
un jamás.

Soledades repentinas, taciturnas.

¿Acto punible?

¿Conflicto? Un buen día me van a encontrar a las autoridades cibernéticas, in fraganti.

¿Motivo? Reproducir fotografías sin permiso de un autor que yace al otro lado del mundo en un idioma que ignoro, y quizá de otro tiempo.

¿Móvil del delito? Usar las imágenes como florituras de escritos sin ánimo de lucro.

(En esta foto por ejemplo, hubiera puesto algo así como: "Cualquier palabra podría ocupar ese lugar en el recuadro, cualquier imagen, cualquier invento. Pero el traslúcido espacio es bellamente cubierto por la nada: el cielo, que señorialmente abarca todo")

¿Veredicto? Me declaro total y absolutamente culpable de antemano.

¿Sentencia? Piénsela, medítela y cuando la tenga, sígame el rastro...

Mis monedas no son mías.

Recojo la ambarina moneda del suelo,
fugaz se me zafó de entre los dedos
quizá para huir de su futuro deporsí incierto,
de ese cruel destino para el que fue creada
junto al de millones de disquitos de metal:
no tener lugar al cual pertenecer,
vagar siempre sin hogar.

La guardo en mi bolsillo afanosamente
como si en verdad la quisiera.
Como si me importara su cuidado,
la protejo del mundo,
solo para algún día
sin más, al fin dejarla ir.

Ellas no le pertenecen a nadie,
ni siquiera cuando las amarramos
a un insaciable monedero,
a un extraño bolsillo,
ya peregrinarán lejos
a tierras inhóspitas
aún cuando nosotros no estemos.

Expresiones

Infiltrome yo en su mundo
de benévolas expresiones
cerrando la puerta tras de mí,
reduciendo el espacio
del lugar, con mi llegada.
Quiero intentar algo
que se asemeje
a ese sonido angélico,
el que sale por los poros
de esa vieja sala
cada tarde de sábado,
mientras afuera
la ciudad respira
ese mismo aire
que a nosotros
nos inspira.

7º ¿arte?

Soy de las que se sientan a ver los fotogramas de una película por dos motivos fundamentales: Para compartir el momento y las palomitas de caramelo, o para aprender inglés (jeje). No soy cinéfila, se puede decir que me jacto de no serlo.

Es increíble para mí asimilar que en una sala de cine a la par de aquellos que estimo, he visto las escenas más vestidas de crueldad de mi vida. No es posible que yo despoje mis bolsillos para ir a poner a sufrir a mi ya mancillada almita exponiéndola a toda clase de pensamientos de quien sabe qué cineasta.

Decía un profesor por ahí que las personas en lo más profundo de nuestras entrañas nos deleitamos del dolor ajeno. Sentí desfallecer ¿De ahí sacan su arte?. El mundo en sí ya es muy violento como para que le sigan explotando ese lado y para que tras de todo, la gente pague por ver. Si supiera el inyecte letal que a menudo le está haciendo a su memoria... diría: "CORTE".

¿Qué dura más, lo nuevo en nacer o lo viejo en morir?

Para que algo nuevo nazca en nosotros, algo tiene irremediablemente que pagar el precio de morir también ¿O acaso tenemos espacios perennes?

Cada vez que nos aprendemos un número telefónico o una fecha de cumpleaños, acabamos de matar un recuerdo importante. El definir hasta dónde vale la pena hacerlo o no, nos toca a nosotros. No en vano mi agenda se ha vuelto últimamente como una extensión de mi piel.

Por eso es que somos tan cabeza dura, porque lo viejo en morir dura lo mismo que dura lo nuevo en nacer: Una inmensidad.

Estás vivo aún.

Sería maravilloso que pudieras ver ese piso de arena blanca,

ese techo azul índigo con bombillas de constelaciones,

esas paredes de puertas infinitas abiertas de par en par.

Si vieras lo bien que barre el viento el piso ondeante,

lo claro del horizonte azul dibujado cada mañana en la ventana,

lo bien que al alma seca le hace sentir las gotas del rocío mientras pernocta.

Si te interesara recoger tan solo un puñado de piedras cualquiera,

dibujar con tu dedo el contorno de una nube,

o caminar por la orilla de la playa sin rumbo fijo

sin llevar ese maldito reloj como sentencia en tu mano izquierda,

¡Ay! si tan solo no añorases ser como ellos, trivial,

quizá te darías cuenta que en medio de todos, tú sigues vivo.

Lumbreras noctámbulas

Son las 6:0o pm en el reloj que pende de la vieja e implacable pared de concreto. Todos ansiábamos celosamente un cielo despejado.La noche con su índigo manto nos abrió las puertas y penetramos en la oscuridad a expensas del viento que arreciaba contra nosotros, tumbándonos el ánimo y enfriándonos la razón.Encontramos entre todas, una "estrella", la más grande en el firmamento. No quiero sonar neurótica, pero me percaté de que el telescopio se burlaba de lo ígnaro que puede llegar a ser el ser humano. Caminé hacia él. La tierra en la cual dejé mis pasos fue testigo de la expresión turulata en mi rostro: ¡Pero si es Venus! -susurré. Sentí ganas de arrebatarle ese prodigioso lente al aparato y llevarlo en mi bolso como artilugio sagrado, para velar con él todas las subsiguientes noches cargadas de aun más estrellas y espacios infinitos. Y es que para ver las estrellas no hay que quitar los pies de la Tierra.

Desvelo

Estas madrugadas me esconden el sueño en alguna parte de mi habitación...

No puede ser en el estuche de mi guitarra, porque ahí están guardadas todas mis pasiones y estrechan el espacio.

Tampoco en el closet, ahí yacen mis íntimos sueños, esos que aparecen en cada vestimenta que uso.

Debajo de la cama está todo lo que quedó en el olvido y son toneladas de recuerdos que agonizan día a día.

El escritorio está cargado de las valiosas herramientas que me ayudan a construir mis días.

Y el resto de mi habitación la completa la presencia de Dios, así que Morfeo debe estarse paseando por otra parte de la casa...

Golpe Bajo

El recibir un "NO" nos moldea como a vasijas de barro que somos. Las lágrimas consecuentes y salidas de lo más profundo de no sé qué parte de nuestro ser, son solo las palabras indecibles que nuestra alma paradójicamente usa para desahogarse.

La paciencia lo alcanza todo. Eso suena tan fácil, pero qué difícil es admitir las millones de limitaciones que nos estrechan el terreno de nuestros ideales.

Pienso en cuantas veces me precipité a volar lejos y salir por mi ventana y solo me topé con el vidrio que me devolvió a la realidad de la tierra firme. Algún día saldré détrás de aquel sutil pajarillo que surca los cielos, pero hoy voy a departir con el que tengo aquí esbozado con un lápiz en una hoja cualquiera.

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CSN, algún día.

"¿El amor flota en el aire?"

La verdad no sé exactamente si seguir siendo tan literal porque
en estos momentos no veo nada flotando a mi alrededor,
me asustaría de ver algo rondandome de la nada.
Eso quiere decir que estoy cuerda todavía
aunque no sé si quiera estarlo.

Es solo un día más en el calendario, no sé por qué nos empeñamos en seguir afanosamente la corriente envoltoria del consumismo y robarle las rosas a los mañana tristes jardines floridos para poder expresar un "te quiero", o como es cada vez más usual, un "lo siento".

San Valentín debe ser accionista de algún banco capitalista, él sabe que aunque haya crisis, la fecha del 14 de febrero tú no te la puedes quitar de encima. Y sales a comprar lo que sea... y no encuentras espacio en los restaurantes, y haces filas interminables, y prometes que el otro año no caerás en la trampa, pero tú mismo sabes que te seduce la muchedumbre empedernida, y serás presa fácil.

Este 14 de febrero está precedido de un Viernes 13. ¿Presagio de qué? No auguro nada, juzgue ud.

Un as en la vida.

La vasta y blanquecina neblina que cobijó aquel autobus de regreso a casa no alimentó tanto de frío mi alma como cuando la noche anterior escuché de tus cuerdas vocales aquellas palabras de angustia, que me helaron el corazón un instante en esa estancia tan particularmente especial. Yo tiritaba hacia rato ya.

Era de madrugada, la tenue luz del alumbrado público se entrecortaba amenazando con perderse en medio del silencio que rodeaba esa olvidada escuela. El foco sobre la mesa hacia entrever tus ojos en el punto exacto.

Tú, sentado de ese lado y yo del otro, con una partida de naipes interminable y sin sentido que fue el pretexto perfecto para hablar de esas de la vida que de otra manera no se hubieran escapado de nuestro rincón del alma.

La frase que dice que la escencia viene siempre en frascos pequeños, se apodera de mi mente ahora que recuerdo que esa noche noté que el "as" aunque solo tenga un símbolo en el centro, es la carta mayor. A forma de reflexion, supongo, acogiste bien el comentario.

Los que saben de esas cosas dicen que las mujeres tenemos la capacidad de usar ambos hemisferios del cerebro y salir avante con varias tareas simultáneas, pero nunca me había equivocado tantas veces en un mismo juego por poner tanta atención a tus palabras. Palabras cargadas de nostalgia, de pensamiento a veces sublime y a veces maquiavélico. Pero no puedo dejar de ver en medio a una persona que se salió de los suyos, y me abrió la ventana a su mundo de soledad durante esos pocos dias de invierno.

Creo que no era la primera vez que nos veíamos, pero fue como si lo fuera, ni la última que nos despedíamos, pero fue como si lo fuera. Antes de irme, el leer tus palabras impregnadas en ese papel trascendieron el breve espacio en que me encontraba. Leí otra vez, esta vez pronunciando con una voz muda: "Sos un as en la vida"-decia mi hoja, hoja que guareci bajo mis ropas de esas inclementes gotas de lluvia, que amenazaban con borrar esos 15 grafemas y perderlos en los charcos circundantes.