No soy...

...la princesa de la boca de fresa de Darío,

...la clave de sol de Sabina,

...el poema 20 de Neruda,

...un soneto cualquiera de Shakespeare.

...la musa de tu inspiración...

...No soy.

Soy sólo una niña sin zapatillas,

sobre el hielo de tu mirada.


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¿Por qué no me creen si digo que de verdad no está dirigido a nadie?

Ningún otro lugar

Con una sonrisa y un cerebro a medio funcionar, no terminé de enlazar la presencia de esas tenazas en el estuche de esa vieja guitarra.

No quise objetar, pero... ¿No debe estar un alicate en la caja de herramientas? ¿Es que acaso se disiparon ya esas barreras que definían lo lógico y racional?

Sé que todo tiene una razón de ser, y noté la ausencia de clavijas en el clavijero, imprescindibles para la afinación de las cuerdas y los sentidos.

Tuve que recurrir sin más alternativa, que a las plateadas pinzas, para afinar.

NO, no tenían que estar en ningún otro lugar.

Por más desatinadas que parezcan las cosas, ud no debe estar en otro lugar que en el que está.

Hermetismo

Si 94% del universo se desconoce todavía

y si la luna tiene una cara que no vemos, allá arriba;

no pretendas conocerme en un día, o en una vida.

Viaje al pasado

En ese barrio que percibo en tonos sepia, hay dos niñas de kinder en sus uniformes celestes, una tiene el cabello oscuro y rizado, es un poco reservada, la otra nunca tendría definida la forma de su cabello y era más extrovertida. Apenas y se conocían, sin siquiera sospechar que ese inicio no tendría fin.

R, hablar con vos me teletransporta a otros tiempos, a lugares mágicos que amenazaban con fugarse de puntitas apenas yo me volteara.

Es como si al tiempo se le hubiera olvidado pasar por este lugar a hacer sus mandados. Como si no hubiera podido embaucarnos en sus enredos.

Tu casa, aquella que recuerdo enorme, se encogió un tanto, pero conserva sus rasgos principales, justo como vos, y el viejo muro en su lugar.

El asunto es que ahora tus rizos se mudaron a tu alma, y lo claro las fibras de tu corazón está impregnado en las doradas hebras que engalanan tu siempre amena presencia.

Cuánto lamento que el banco de la vida no te haya pagado con la misma moneda con la que invertiste ahí, tus sueños.

Muerte a la báscula

Usted las ve por la calle y no puede distinguirlas. Pueden trabajar o estudiar con usted. Puede ser incluso su familiar y hablar con ud de muchas cosas.

Aprendimos a dar gracias por los alimentos pero ahora sería buena idea también hacerlo por el hambre que sentimos para poder comerlos.

Lo cierto es que hay muchas que sufren en silencio, muchas que batallan día a día con trastornos alimenticios, queriendo comer quizá lo que ud y yo comemos con tanta naturalidad.

Pero el espejo las tumba, la publicidad las señala, la moda las ata, los hombres las claman (muchos no saben el costo) y para colmo la envidiosa báscula les da la estocada final.

Es entonces cuando sus fuerzas flaquean tanto, como sus cuerpos, que se convierten esclavas de sí mismas, en prisioneras de una cárcel de huesos humanos, de sus huesos.

No más muerte lenta chicas, que las torturas están abolidas hace años ya.

Sin pies ni cabeza

En qué momento, en qué tiempo,
qué tuerca se salió de su lugar,
en qué intervalo de tiempo
lo malo cambió a ser bueno,
lo bueno a ser no tan malo,
dónde estaba yo cuando de pronto
lo incorrecto pasó ser medio correcto,
lo correcto a ser casi incorrecto,
lo honesto a ser desonroso,
lo inmoral a ser la nueva moral,
por qué nadie me dijo que de repente
ya no hay prohibiciones,
ni verdades, ni mentiras,
que todo es relativo...
que nada es para siempre.
Por qué casi todos hacen caso a la corriente
de un mundo que perdió los pies y la cabeza

El pequeño profesor (Historia verídica)

El día de ayer empezó de noche. La caza de estrellas nos destinaba irremediablemente a velarnos mutuamente la presencia. Mi primera gira astronómica me hinchaba las espectativas.

Y así emprendimos el viaje cuesta arriba. Después de 2 escalofriantes horas el bus se detuvo en medio de la nada, sabía que habíamos llegado.

El frío que se nos puso de guarda hasta en los huesos era el costo de un lugar sin luces artificiales, el corte en la respiración y la desaceleración de las pulsaciones empezaba a apoderarse de nuestros cuerpos mortales.

Nada que rescatar hasta el momento, hasta que el profesor le entregó el puntero láser astronómico al chico. Rondaba los 18 años, usaba lentes y según supe después, olvidó sus guantes.

-¿Qué señalo?- dijo el muchacho con voz cohibida pero firme.
-Lo que quiera- exclamó muy convencido el profesor.

Y así sin más, como quien se encontrase en su charco estelar, empezó a cazar estrellas. Las señaló una a una con el instrumento mágico como si fuese una presentación magistral en power point, la mejor que he visto y a la que se unieron en segundos todos los demás, despojando al expositor de la "música de fondo"

Demostró un conocimiento astronómico más allá de los límites de un muchacho común. Yo que estaba justamente a su lado, adelante, sabía que era un niño. Pero era obvio que, los que sólo veían sus espaldas, juraran que era el otro profesor.

¡Magnific!, decía yo para mis adentros, mientras lo tenía a la par deseando que no se callase jamás. Pero las nubes le ganaron la partida.

Cuando hubo terminado, hablamos de esas cosas que se hablan y son propias del momento. Aprendí también que la luz roja no encandila al leer, su foco tenía peculiarmente el lente teñido de rojo.

-Las nubes llegaron para quedarse- dije cuando ya no se veía ni la luna, y nos alistamos para la partida. Cerca de que llegara la hora de no verlo nunca más, me reveló su secreto.

Hoy, apenas unas horas después de la vigilia, heme aquí, leyendo sobre el Síndrome de Asperger, donde no entender el sentido figurado, los sarcasmos, o doble sentido es el costo de un razonamiento extremadamente refinado, una gran concentración y una memoria casi perfecta.

La astronomía es ordenada, puntual, no requiere contacto con los disvaríos de esa gente de afuera, inconstante, humana, la astronomía no te fallará jamás como ellos, por eso es tu obsesión, tu compañía.

Sólo que ayer... demostraste ser la excepción.
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Al pequeño profe, D.

A contra luz

Mi libro me lleva a diario por el Camino de Santiago,

metamorfosis de ideas, de mitos ancestrales.

Entre rémoras comprendo que no podría decifrar

esos enigmas que se dicen ser templarios.

Busco los rudimentos necesarios,

pero no soy sinestésica, ni hechicera,

solo una peregrina más en la multitud de barro.

Sé que puedo ingeniármelas para evadir los charcos,

pero necesito aliados en el tránsito, sinergia,

antes de que me descubran rebuscando pisadas,

infraganti, como una mariposa a contra luz.

Servidas, las piezas de Ajedrez sobre el tablero

Si te pido que tomes una,

y que te adueñes del personaje,

no podrás evitarlo, serás el Rey

aunque eso ponga tu vida en jaque.


Pero yo no me disfrazaré de Reina,

no me esperes llegar galopando

con vestido de púrpura realeza,

no quiero ser tan predecible.


Déjame despreciar al Caballo,

que no soy buena en hípica.


Pero y si me asomo desde lo alto

de la siempre vigilante Torre,

no haría más que verte de lejos,

y desear descender como Rapuncel.


No confío en el alfil

que a tu par se ha postrado,

como si sospechara

mi presencia en el juego.


Me vestiré de Peón,

uno de tantos iguales,

así ni me verás avanzar

con pasos lentos pero firmes

de esos que van siempre adelante

sin perder el foco.


Así llegaré al otro lado,

sin bombos ni platillos,

y cuando menos esperes,

me verás convertida...


...en Reina.

Como en casa.

No siempre, pero a veces siento que odio esa alarma cada mañana "PI PI PIIIIIIIII PIIIIIIIIIIIIIIII", huy qué ensordecedor ruido que me priva de la última gota de sueños que me quedaba para llenar mi tanque de paz. Me sacudo la cabeza intentand0 asimilar que ya las horas siguieron su curso y yo debo seguir el día. "Es un día más que muchos no tuvieron", intento pensar. Así que me baño en optimismo y me visto de buen ánimo, antes de cruzar el singular portón azúl que me indica que el mundo espera por mí, hoy como siempre.

Me encanta salir a la calle con el perfume de relajación y enfrentar el mundo con tenacidad de acero, deleitarme en la fila de viejitos que media hora antes de que abran el banco, están listos para cambiar su lotería. Comerme y digerir la fila interminable de vehículos en hora pico, contra el vidrio del bus. Llegar tarde. Haber dejado el abrigo en la casa y sentirme de sangre fría, el viento contra mi cara y sin embargo a mi favor.

Es mi país, extremadamente bueno pero insuperablemente malo, en el que cada día me siento como en casa, ahora quiero creérmelo...

Encuentro conmigo

Y si me encontrare de pronto con mi reflejo en el turbio cristal que me mira de lejos, y si de verdad yo estuviese ahí, sonriendole a los personajes de carmín, si fuera conmigo con la que me cruzo en el camino, huiría irremediablemente de mis fechorías de caramelo.

Y me convertí en cazadora

Un día de estos aprendí a cazar.

No animales, sino ideas.

Armada con la flecha de punta de lápiz

y su estuche de cilíndrico papel.


Los instantes son comodines,

o los usas cuando aparecen,

o quizá no te salgan luego al encuentro

como sí lo harán las gotas del olvido.


Decidí pues, ser un hada cazadora,

siempre lista porque la vida no espera.


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Para I.

Anclados ahora o zarpados para siempre

Tengo anclado un mozaico de ideas para acomodar en los espaciosos estantes de mis escritos.


No sé si anclarlos a tierra firme o esperar a que zarpen y que lleguen a mejor puerto, donde sean acomodadas por manos que se hayan hecho a la mar, que les saquen a relucir el brillo que han perdido en un vano intento por apropiarme de mis pensamientos, como si se pudiesen plasmar en dos dimensiones, como si fueran terrenales, o navegables...

Si una noche

Si una noche me taladraras el recuerdo, serías

hoja de árbol que cae por el peso de la fatalidad,

estrella nublada en una noche intermitente,

tesoro soberbio dentro de una "X" sin lugar,

el lado infértil y absurdo de la mente.



Si una noche divago en un mar de libros,

y si chocara con tu imagen de papel,

la arrugaría con la certeza

que de tiempo, se arruga la piel.


Si una noche me sembraras flores marchitas,

secas, sin el rocío de las palabras no articuladas,

sin el color vivo de tu voz de cuento de hadas,

las arrancaría desde sus raíces de dentritas.


Si una noche no me taladrars el recuerdo

ni chocara con tu imagen de papel.

Ni sembraras flores marchitas

en mi mente recién labrada,

si tan solo una noche.

Todo por esa palabra...

De pronto el no encontrar una palabra en mi base de datos hizo que me colocaras el rótulo de inculta.

Lo siento por vos, pero al instante se me cayó a los pies, me rebotó, "no me dió click" me dió ¡ERROR!

Sería antagónico afirmar que una inculta se esfuerce por aprender hasta lo que sus fuerzas le permitan, que no tire basura en la calle ni en los ríos, que recicle, que ahorre energía, que luche por la igualdad y los derechos humanos.

... Cuyo único pecado fue el no saber una bendita palabra ..

La cultura es un término que no se ve con tus ojos, es más grande que ellos y no pende de un evento aislado cual lluvia de meteoritos, depende de una vida con el respalo y el peso del plomo.

Aunque igual podría caerte un día la razón en forma de meteorito...

Palabras sabias fueron las que dijeron que nadie debe sentir vergüenza de preguntar lo que no sabe... Y yo no supe, y pregunté. ¿Inculta?