Arena de un reloj que quebramos

Las pocas goteras que hay en el cielo me dicen que es un verano seco.

¿Calentamiento global o colapso ecológico?

Y me indigna la pugna por la repartición de las aguas de lo que fue en vida, el polo norte.

Hasta "santa" con todo y renos se tuvo que mudar de casa.

Noto que se gasta la alfombra verde que cubría la tierra.

Y las voces en contra de la globalización se aproximan,

anticonformidad contra los depredadores del planeta, nosotros. Contra lo que hemos hecho, o contra lo que dejamos de hacer.

Por allá se reunirán los países a intentar arar el terreno de las mentes egoístas, y querrán sembrar hábitos responsables, regar con esperanza las cosechas de pensamientos verdes, pero si no son agricultores de corazón, sino de coraza, quizá se pierdan los cultivos.

El mundo se nos cuela como arena entre las manos,

arena de un reloj que quebramos.

Día Incoloro

Amalgamad@, ciertamente así es la vida, y el día:

Un día puede ser blanco, como blanca es cada mañana. Ves pureza por doquier, pulcritud. Parece que todo sale mejor de lo que hubieras planeado. "Golpe de suerte", pensás. Puede ser de noche, pero todo está tan claro, tan sereno. Platinada luna, bienvenida.

Hay días amarillos, cuando los rayos del sol iluminan cada espacio poroso de la Tierra, traspasan y se cuelan entre cada rama, calientan la faz de quien yace triste en la capital; y solo. Amarillos son los días que deshacen las estalactitas en muchos corazones.

Hay día verdes, vivos, donde no es necesario un sentido más para contemplar la creación. Verdes montañas, campo. En los días verdes corremos como niños, sin rumbo. Una hoja adquiere su verdadero valor cuando la juntas y la devuelves al piso; y vos, el tuyo.

Hay días rojos, de ocaso, bello celaje. Podrías esperar con ansias ver cada atardecer, el espectáculo del astro que abre paso a su colega. Tiempo de ilusiones, sentimientos profundos, donde no hay campo para que la soledad intente apoderarse de tus ganas.

Hay días negros. Y es que negra es la espesura de la noche, densa, mientras ellos duermen. Dejás caer tu cara sobre la almohada, cortinas cerradas, pero abiertas las ventanas de tus ojos. Negra tristeza, soledad, angustia de un "por qué". Un día negro es además un día místico, nos recuerda que quien pretende estar cerca de las rosas, debe sacrificar la delicadeza de sus manos.

Parecidos son los días grises. El cielo se cae, y por eso llora. Nubes grises son las que acentúan sentimientos extraños. En el marco de tu ventana ves hacia el cielo, involuntariamente buscando un rayo de luz, a veces inexistente... Entonces tu cabeza se desliza hacia abajo, y ves lo ya predecible, el gris pavimento.

Pero hay días incoloros, tranparentes, que como el aire, son inherentes a la vida. No te ven, ni quieres que lo hagan. Estás, aunque no sabes si estás... ausente. Ausente de todos, de lo que no quieres, de lo que temes.

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Redactado el 13 de mayo del 2008, a las 23:01 horas. Luego de saber que había reprobado un curso de Economía.

Brújula andante

Hace muchos años pensaba que las brújulas tenían mala la flecha,

La ponía en el suelo, la giraba y la giraba y la flecha siempre al N.

Ahora quiero ser así, como una brújula,

que aunque vengan vientos y arrecien contra mí,

me pueda mantener con la vista al norte.

Diálogo Inusitado

-¿Me permite un segundo?-dijo un hilo de voz a mis espaldas.

-Seguro- dije mientras me detuve de pronto y la miré a los ojos.

-Centro izquierda, ¿verdad?- dijo, y me pareció que tenía la seguridad de una caja fuerte.

-¿De izquierda, yo? -improvisé porque no había nunca reparado en eso.

-Sí, se notó en demasía en su charla, su rivalidad con el liberal, colega mío.

-Bueno, qué bien. No es pecado, ¿sabía?

-Lo sé, lo sé, solo cuídese.

-¿De qué, de usted?

-No, de cambiarse de bando.

Todo cambia

No estaba en mis planes
caminar en la noche sin rumbo
oyendo el canto del viento en mi oído,
ver tu silueta calcada en mi memoria,

acompañándome en mi café,

robándome el pensamiento

y hasta una que otra sonrisa.

No estabas entre las letras de mis apuntes,

que con tanto esmero escribí.
Estás ordenando mis pedazos,
esos que tenía esparcidos en el éter .

No estaba trazado con grafito, en los planos de vida,
que viéramos las estrellas desde el mismo punto cardinal,

sumidos en los secretos de la bóveda celeste.
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A F

Encadenada a mis miedos

Qué difícil se me hace desamarrarme las lágrimas del alma,

que nacen y mueren en mis entrañas,

sin ser vistas a través de las ventanas de un par de ojos,

tímidas.

Yo sé que tu intensión es pintar de un tono feliz este pensamiento gris,

pero no veo otro matiz con los fríos lentes de la siempre cruda realidad.

El color de mi verdad lo está inventando este tiempo que va pasando, es entre gris y azúl..

y no sé dónde dejé los colores neón porque aquí no están,

hace frío por falta de colores cálidos,

no hay brillo en este opaco paisaje,

no respiro un rayo de sol siquiera.

Invéntame la gama de colores con tu presencia,

que aquí encadenada a mis miedos, de a poco,

me voy opacando hasta formar también, parte del paisaje.

No lo necesito.

Hoy una compañera me dijo que por qué estaba tan feliz, me quedé sorprendida, porque en realidad estaba "normal", como cualquier otro día.. pero pensé Tengo lo que necesito.

Esa precisamente es la palabrita hecha verbo conjugado que está muy de moda.. necesito

Vestido de investigadora, filtrándome en los salones clandestinos de la universidad, y después de haber visto con lupa y medido con cinta métrica el contexto en el que se emplea, creo que voy a proponerla ambigua ante el juez.

No sé hasta qué punto de pronto todos necesiten su computadora, otro par de zapatos o cambiar de celular.

No me termino de convencer..

Será el consumismo asfixiante, nuestro propio dogma o no sé qué diablos lo que nos induce irremediablemente al erróneo camino de usarla como sinónimo de anhelo. Le estamos quitando la identidad al "necesito" porque en verdad no necesitamos muchas cosas.

Si ser el mejor es el que más tiliches tiene, pues creo que voy al final de la carrera, pero como diría mi compañera, feliz.

¿El de$arrollo bestial a cambio de TODO?, definitivamente no lo necesito...

Idealismo

Si llegara el día donde tus sueños se hicieran realidad..

Si tan solo descubriéramos un lugar mágico al otro lado del muro que con tanta crueldad yace espectante cada atardecer..

No te prometo una vida de cuento de hadas, donde caminaría una mañana por la sabana con mi canasta de emparedados y con el vestido largo que te encanta,

pero haré mi mejor esfuerzo para que se parezca.

Amnesia Selectiva

Siempre he atesorado los recuerdos con ahínco, cada papelito, cada carta, cada e-mail..

Básicamente hay dos tipos de recuerdos: los frescos, lavanda, que se renuevan día con día, y estan los viejos, los que se amarillentan y se gastan.

Veo el reloj, veo cómo los segundos me señalan que es hora de dejar ir al grupo nocivo. No quiero seguir acribillando mi mente al ver esos "tiliches" que carecen de validez, vigilantes de otra época.

Miro mi cara al espejo, por algo tenemos los ojos de frente, para no poder ver nada de atrás.

Quiero anesteciarme con el amor de tus abrazos hasta quedar completamente inconciente de lo que pasa allá afuera.

Yo libraré lo palpable que tengo aquí enjaulado, lo veré volar por el índigo azúl del cielo. Tú por favor, deshazte de lo intangible, de lo que tengo no sé en qué parte de mi preconciente.

Tú, mi amnesia selectiva. ¿Dónde habías estado?

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Para F.

Maktub

-Entonces... déjame ver si entendí: ¿Hacker? Jajaja
(Esa risa me floreció primaveral)
-Lo soy
-No me pareces más interesante por ello.
-Pero tú a mí, sí.

-Olvídalo.
-¿Por qué?
-Porque no está escrito.


No vas a creerme pero no recuerdo si ese día fue lunes o viernes, tampoco creo que importe.

Sé que había mucha gente. Contigo un nick, acompañándote, cual fiel amigo.

Seguro mi perfume llamó tu atención y trataste de inventar un código de acceso directo.

Me tuviste en tu página de inicio al despertar, me guardabas en C:/Tu/Corazón

Me dabas un poema de desayuno cada mañana, sevido en mi bandeja de entrada.

No hiciste nada mal. Sencillamente no estaba escrito que presionaras "enter" en mi vida.

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-Los que no me conocen en persona deben pensar que soy una melancólica 24/7. . . jeje

-A BM, recuerdos siguen viniendo a mí

A la antigua

Están por todos lados, parecen muñecas de porcelana, quebrantables con una rosa de los vientos que sople hacia ellas.

Las veo casi inhumanas, su mirada impávida, su bolso de cuero y sus tacones de 1o cm. No quiero que me recuerden así, quiero que vean lo que soy más allá de la máscara de colores con la que nos envolvemos las mujeres.

Quiero tener la libertad de correr sin rumbo cuando divague en pensamientos confusos, de reír y llorar, de soplar burbujas, de sentir el viento sin maldecirlo por despeinarme. Es sentir. No solo se trata de ser. Porque una mesa "es", un libro "es".

Para alguien hecha a la antigua como yo, el cabello nunca es lo suficientemente largo; los papelitos escritos a mano alzada, magnánimes regalos; la belleza natural, inmejorable; lo perceptible, trivial.

Probablemente no esté en el prototipo de "mujer ideal"... Eso me pone tan, tan feliz =)

Visión cosmopolita

Basta ya de asesinar tantas almas de alta alcurnia con reproches que saben a destierro.

Basta de la pleitesía al mercado, basta de la auto-destrucción que no somos enemigos.

¿No te das cuenta que un naipe sin una carta, no sirve?

Hormigas mentales.

Hasta los reyes se pueden dar por vencidos antes de haber perdido...

Pasar de rey a hormiga, sin ofender a la hormiga.

De pronto dejó de dar la clase de música y quiso dejar sonar nuevas palabras que le exigían ser libres, viajar por el viento y penetrar tímpanos.

Así que dejó la guitarra suavemente colocada sobre su muslo, y dio una lección magistral de la vida como pocas veces pasa en las universidades.

Que los límites casi siempre son fantasmas mentales. Que si no sabemos nada, todo se puede aprender en la vida. Que en 10 minutos sí se puede avanzar un trabajo.

Para sorpresa de nosotros los presentes, en la pizarra yacía ya, una hormiga atrapada entre las líneas del pentagrama trazadas con el rastro del pilot negro.

"La hormiga no sabe que en realidad no hay barreras, que esa línea sólo tiene las dos mismas dimensiones que tiene el plano en el que se encuentra, ignora que puede cruzar la raya. O simplemente, no se atreve", dijo el profesor.

El ejemplo tan gráfico me pareció escena de película. La hormiga solo llegó ahí para ejemplificar, a ella los créditos.

Caminando, ya de vuelta, con mi instrumento al hombro, me dije que no sería una hormiga mental nunca más. Mientras tanto, de fondo se escuchaban las voces de quienes decían que en 20 minutos no pudieron hacer nada.

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Al profesor Antonio.
A la hormiga actriz.

Virus pensamentario

En mi disco duro estás eliminado. En todo caso, no hay espacio disponible para reinstalar ese programa llamado "tú".

Pensar en tí me da "ERROR", sencillamente "no me das click"...

y tengo que presionar el botón de "actualizar" el pensamiento y esperar que vuelva a cargar mi página (loading).

Había vaciado mi papelera de reciclaje para empezar de nuevo, como quisiste.

La tecnología sigue avanzando al igual que yo, y no voy a dejar que tu espectro se pasee en forma maliciosa por la PC de mi preconsiente.

Me auto-instalé el anti-virus pensamentario que te mantendrá donde estás, millas de millas a la redonda, porque ya no formatearé mi vida por ti.

Sos de un sistema operativo incompatible.

Hace mucho que te vi marchar, llevándote todo el equipaje en un archivo ZIP que comprimiste...

Ojalá se te haya caído en el camino, para que no te pese sobre los hombros la culpa, para que hayas liberado espacio.

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A M

Línea y espacio

Yo soy la línea y tú el espacio en cada pentagrama.

Es trivial quién tenga más notas musicales,

si tú o yo.

Aunque mi traje siempre es negro,

para mantener la línea,

y el tuyo blanco, combinable con tu pureza,

mis notas pueden ser blancas,

las tuyas, negras.

Nos las colocaremos cada noche de gala,

cual medalla de honor.

Me encanta esta combinación de color,

o de falta de color.

En todo caso, sonará bella nuestra melodía.

Escucharla será nuestro regalo,

bajo la luz acromática de una corchea.