Especimenes Antropomorfos

Estamos llegando al estado vegetativo, los indicadores señalan que pronto tendremos más bajas. Busco desesperadamente algo que me distraiga, me peino, sonrío, hago con mi lápiz algo parecido al arte circense, lo necesito, necesito que algo a mi alrededor se mueva.

Me río con A.S fingiendo una alegria momentanea. F me envía algunos mensajes al celular que me sacan del estado inanimado en el que reposaba, si tan solo pudiera yo enviarme lejos como se envia un mensaje.

Mi mirada se posa fijamente sobre la única ventana abierta... Tan pretenciosamente altiva se mofa de nuestra desgracia, exhibiéndonos la libertad que no nos piensa ofrecer, deliro.

!Quien fuera ese insecto que se escurre por el umbral de la puerta!, que al entrar y sentir la pesadez del ambiente se devuelve, ligero... Mientras tanto aqui, los especimenes antropomorfos, nos hundimos en lo profundo de la resignacion, y un suspiro de vez en cuando.

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A la clase mas aburrida del mundo

Veredicto final

No será un conejo sacado de un sombrero, ni un as de mi manga, ni usaré la moneda de una sola cara. No haré trampa.

Sacaré las horas de mi agenda y las esparciré en el aire, ya no estarán sujetas ni prisioneras entre las páginas que le dictan su sentencia, su destino.

Luego me declararé culpable, con una sonrisa en el alma, culpable de salir a una calle cualquiera de la mano tuya y querer vivir.

Seremos sentenciados de nuevo "mi" tiempo y yo, a un año más atados con cepo a esa agenda, a esa linda y colorida agenda, ese será el veredicto.

Juega... ¡Por vos! Porque no saben que mi veredicto, el final, sos vos.

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Para F.
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Estos días he estado ausente de todo, de mí, se agradece la comprensión..
¡Prometo volver!

Uni-Versos

Si digo que no creo en el Big Bang todavía no entiendo por qué me comporto como tal, explotando de la nada, creando complejidades cuando dejo de vivir en mi punto de densidad infinita.

Me esfuerzo por quedarme al margen de la situación y dejar de crear universos en un segundo, no es necesario si ya tenemos uno. Dentro de mi punto todo es etéreo, indefinido, abstracto, como yo.

Si exploto, dejaré por siempre de ser quien fui, me dispersaré para derrocharme por completo en cúmulos de estrellas y galaxias, pintando con el aire de mi vida las nebulosas y animando la leyenda de las constelaciones en el suspiro denso de mi agonía eternizada en el firmamento.

Disfraz de "yo"

Me quieres como elfa, pero siempre me quejo de mis orejas puntiagudas, aunque dices que es cuestión de soltar el cabello de su prisión de prensa y dejar que circule libremente. No se ven las orejas. Y si el viento sopla en dirección contraria, pues tampoco se ve mi cara.

No todo es amor y paz, cariño. A veces también me disfrazaré de "yo". Permíteme explicarte que en tu andar por la vida, verás que el cielo llora sobre montañas de chatarra, extrañas, que las nubes huyen presurosas y notarás cómo la neblina se quebranta en agua, agua que nos faltaba.

No sé qué haces aquí sentado junto a mí, aguantando mis insolencias de niña malcriada, olvidando, perdonando.

Será acaso porque sabes que es la inmadura la que te quiere, que ésta es la que lo da todo por vos, la impuntual, con sus mañas, la que le echa limón y sal a todo, esa que todo le estresa..

Aclarado lo anterior, me dispondré a hacer algo que la gente acostumbra hacer. No sé cocinar. No sé por qué todos creen que sé. Así que al final solo sonríe F, y dí que todo salió bien. Pronto no será necesario venir a este lugar y hacer el ritual, porque si hoy en día todo lo venden listo luego serán las píldoras las que terminen de remediar (o empeorar) el asunto.

Así que mientras las inventan, manos a la obra con este montón de instrumentos, que parece que voy a operar a alguien.

¿Qué hace esa cámara tan cerca?.. Aléjala de mí. No me vas a tomar una foto ahora muchachito, no con el pollo.

Después de interminables horas de lucha.. muy rica la lasagna, aunque era más "tarde" que "rica". Si bien, no me quejo del cas que me comí con limón, sal, y la forma de tus dientes en el mordisco que se llevó tu paladar de recuerdo de regreso a tu casa.

Te prefiero con mala ortografía...

Solía yo con precisión de filóloga corregirte la ortografía,

como vos a mí con esa firmeza en tus dedos, la caligrafía.

Solía darte explicaciones de la sintaxis forma de tus sueños,
y vos, de los trazos tinta de mis antojos escurridizos.

Ahora dejamos que un fulano "Office Word" nos robe ese tiempo de calidad,
que me automatice esta letra mía en Arial, Verdana o Calibri,
haciéndome torpe con el lápicero, pero hábil digitadora.

Dejemos que don "Office Word" te subraye con rojo la palabra mal escrita,

esa que yo con el pincel tinta roja en mis labios te retocaba.

No soy "Amish", solo soy yo. Yo, prefiriéndote a tí sin el fulano ese.

Estado de la Puerta: Cerrada.

¿Será que esta vez...?.. La verdad no lo pensé mucho porque cuando volví en mí misma, me dí cuenta que salí corriendo en cuanto el reloj me lo permitió y que el viento empujaba mis pasos hasta llegar a la estancia, que según había oído y tal vez visto en sueños, quedaba al final de la dirección que indicaron alguna vez, las flechas.

La antesala era larga y yo aligeré la marcha, no podía perder un segundo más y la incertidumbre estaba satisfecha a costa mía. Miradas extrañas sobre mí mientras los tacones retumbaban en el vacío de un lugar que hubiese deseado, tuviera algo de verde.

Con la discreción de detective que la ocasión requería, apenas y logré asomar mi ojo derecho, protegido por el lente, por la puerta de vidrio que parecía ensancharse a su antojo. Ahí estaban ellos, cuánto tiempo extrañando ese lugar que no conocía. Mi sonrisa empezó a florecer hasta que...

..

..

...Hasta que me dí cuenta de la hora. Pensé que tocar la puerta una hora tarde era demasiado abuso como para adentrarme. No, porque.. "¡Vaya forma de llamar la atención!", me dije. Así que retrocedí con pasos de algodón de ese lugar al que siempre había querido entrar.

Otra vez el destino se empeñaba en obstinarse contra mí, como todos los lunes, como todos los años. Aunque no sé si cada vez un año más cansada del camino, de ver esa aula cerrada desde aquí afuera, o con más valor para entrar el siguiente. La invitación se me está amarillentando. Todavía no sé por qué no entré, por qué nunca entro.

Reciclaje al natural

Se precipitan a la madre tierra las gotas de lluvia, igual como en los buenos tiempos.

Incontables generaciones en este mismo lugar quizá habrán sentido estas mismas gotas, aunque quizá también sean otras. Nunca lo sabré.

¿A quién le irá a caer esta pequeña gota cristalina que engalana mi mano?

¿Será acaso a alguien humano, animal o vegetal? ¿En qué lugar?

Sigue lloviendo, aunque apenas perceptiblemente, como si fuese un tramado de computadora sobre el paisaje.

Como si de pronto todo estuviera computarizado, y el sol y la lluvia tuviesen que iniciar o cerrar sesión... Me asomo a la ventana, pero no de windows, por favor.

¿Qué gota de rocío o de lluvia no habrá sido lágrima?

Porque... ¿Qué lágrima no habrá ido a dar al mar, al evaporarse y caer otra vez?, eternizando lo que somos, H2O

El esgrima juego de mi vida

No tengo el corazon belico,

pero solo dejame blandir mi florete

y seguirle haciendo al mundo

toques de punta en su costado,

jugar a que combatimos el y yo,

canalizar mis energias.

Sin quitarme la careta

que mantiene vivo mi secreto

en el esgrima juego de mi vida.

("Oui, touché!")

Pensamiento aterrizado en palabras

El pensamiento viaja siempre a otro nivel, se le ve muy cómodo en los asientos preferenciales del ser.

A todos nos pasa.

Pero cuando aterriza de a poco en nuestra boca, las palabras se nos quedan cortas,

y nos damos cuenta que no han inventado el idioma que necesitamos para decir todo lo que pensamos,

y resignadamente, callamos, con una tenue y apenas perceptible sonrisa.

Imposible es exigir que nos entienda quien no sabe lo que hay detrás de este estuche textura de piel y forma de mujer.

Así llueva un jardín de rosas..

...No te dejaría ahí afuera solo, castigando a los pétalos con tus pasos cargados de kilos de no dormir y de no comer y de no reír.

No lloro con tanta frecuencia, no sé si por el calentamiento global o por economizar en tiempos de cri$i$, pero hoy se me derritieron muchos glaciares.

Al fondo un partido de fútbol que vamos ganando. ¡El fútbol! Siempre disipándolo todo, apocándome tu ausencia.

Para colmo de males me perturba en gran manera el ensordecedor ruido de ese niño malcriado llorando que retumba en todo el aposento, cosa que me recuerda el por qué no quiero tener hijos.

Las agujas en ese reloj caminan y caminan y no se cansan... Pero ¿Cómo se detiene una fuente de lágrimas que tampoco se cansa?

Eres un ángel, y es por eso que Dios está con nosotros, y que saldremos de esta, como de todas las otras. Es por eso que caminaremos por esos pétalos de rosa que teñirán nuestro andar, los trataremos bien porque estaremos ligeros, sin cargas adicionales..

Me empeño en decir que todo saldrá bien.

Efectos terciarios

Emerges de las sombras que se trazan en el telón de mis intentos de dramatismo,

me tomas con tu diestra, no me sueltas, no sé por qué nunca lo haces,

te miro con esa pizca de incredulidad que los años no me han quitado,

y me pierdes en la espesura de tus brazos, textura clara.

De pronto aterrizo sin escalas a la cruenta realidad, esa que me recrimina que no deberías estar aquí, que necesitas mejorarte. Es difícil para mí también aceptar que a veces no puedes ser todo.

Si dices que soy tu medicina, arroja todos esos fármacos fuera de aquí,

no quiero que me perturbe su existencia siquiera,

que me encanta cuando puedo saber que sos vos sin ingredientes artificiales.

Seré tus medicamentos, pero te lo advierto, te doparé de alegrías y enojos y soñarás despierto de por vida, en una inusual connotación de efectos secundarios.. y terciarios.

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A F

Hoy te convertí en metáfora...

Eres el triángulo de mis bermudas,

la cereza de mi pastel,

lo cardinal de mi punto,

la última pieza de mi rompecabezas,

el dominó de mi efecto,

la punta de mi iceberg,

la perspectiva de mi ángulo,

lo angular de mi piedra,

el contacto de mi lente

los anillos de mi saturno,

la discordia de mi manzana,

lo lácteo de mi vía,

la perspectiva de mi ángulo,

lo musical en mi escala,

el polvo de mis estrellas,

lo magnético en mi imán,

el iris de mi arco,

la clave de mi sol,

lo sideral de mi espacio,

lo alto de mi monte y lo profundo de mi fosa,

los vientos de mi rosa,

la tonalidad de mi canción,

el joker en mis cartas,

la idea principal de mi párrafo,

lo acromático de mi ajedrez, de mi piano,

lo polar de mi círculo,

lo verde de mi kriptonita, y de mi alter ego.

Eres sencillamente, la metáfora que yo más quiero.

A F

Intersección de dos líneas que quisieron hacer paralelas

Está sellado casi con anillo, el decreto real que dice
que estás del otro lado del puente que construímos.
Es un puente frágil, que veo deslizarse en cada soplido.
Temo que se rompa, pero tampoco te quiero del otro lado,
enrollo mi pergamino.

Polos diametralmente opuestos,
que derretimos con el ímpetu de un "te quiero",
que se atraen proporcionalmente
a su incapacidad de estar unidos,
paradoja del destino somos...

...Cuando río, lloras,
si callo, explotas en palabras,
si velo, duermes profunda y apaciblemente,
si olvido, recuerdas,
si voy en pos de esa ruta, tú vienes...

¿Será que nos topamos en el punto medio del camino?
De el camino de tu lágrima cayendo en mi sonrisa,
de tu voz atenuando mi silencio,
de mi incansable velar de tus sueños..
El camino en el que recuerdas mis olvidos,
y en el que te voy a recoger, cuando vienes por mí
a nuestro punto de encuentro,
ese que tuvimos que encontrar, inventar, registrar,
esa intersección de dos líneas que quisieron hacer paralelas.

Arena de un reloj que quebramos

Las pocas goteras que hay en el cielo me dicen que es un verano seco.

¿Calentamiento global o colapso ecológico?

Y me indigna la pugna por la repartición de las aguas de lo que fue en vida, el polo norte.

Hasta "santa" con todo y renos se tuvo que mudar de casa.

Noto que se gasta la alfombra verde que cubría la tierra.

Y las voces en contra de la globalización se aproximan,

anticonformidad contra los depredadores del planeta, nosotros. Contra lo que hemos hecho, o contra lo que dejamos de hacer.

Por allá se reunirán los países a intentar arar el terreno de las mentes egoístas, y querrán sembrar hábitos responsables, regar con esperanza las cosechas de pensamientos verdes, pero si no son agricultores de corazón, sino de coraza, quizá se pierdan los cultivos.

El mundo se nos cuela como arena entre las manos,

arena de un reloj que quebramos.

Día Incoloro

Amalgamad@, ciertamente así es la vida, y el día:

Un día puede ser blanco, como blanca es cada mañana. Ves pureza por doquier, pulcritud. Parece que todo sale mejor de lo que hubieras planeado. "Golpe de suerte", pensás. Puede ser de noche, pero todo está tan claro, tan sereno. Platinada luna, bienvenida.

Hay días amarillos, cuando los rayos del sol iluminan cada espacio poroso de la Tierra, traspasan y se cuelan entre cada rama, calientan la faz de quien yace triste en la capital; y solo. Amarillos son los días que deshacen las estalactitas en muchos corazones.

Hay día verdes, vivos, donde no es necesario un sentido más para contemplar la creación. Verdes montañas, campo. En los días verdes corremos como niños, sin rumbo. Una hoja adquiere su verdadero valor cuando la juntas y la devuelves al piso; y vos, el tuyo.

Hay días rojos, de ocaso, bello celaje. Podrías esperar con ansias ver cada atardecer, el espectáculo del astro que abre paso a su colega. Tiempo de ilusiones, sentimientos profundos, donde no hay campo para que la soledad intente apoderarse de tus ganas.

Hay días negros. Y es que negra es la espesura de la noche, densa, mientras ellos duermen. Dejás caer tu cara sobre la almohada, cortinas cerradas, pero abiertas las ventanas de tus ojos. Negra tristeza, soledad, angustia de un "por qué". Un día negro es además un día místico, nos recuerda que quien pretende estar cerca de las rosas, debe sacrificar la delicadeza de sus manos.

Parecidos son los días grises. El cielo se cae, y por eso llora. Nubes grises son las que acentúan sentimientos extraños. En el marco de tu ventana ves hacia el cielo, involuntariamente buscando un rayo de luz, a veces inexistente... Entonces tu cabeza se desliza hacia abajo, y ves lo ya predecible, el gris pavimento.

Pero hay días incoloros, tranparentes, que como el aire, son inherentes a la vida. No te ven, ni quieres que lo hagan. Estás, aunque no sabes si estás... ausente. Ausente de todos, de lo que no quieres, de lo que temes.

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Redactado el 13 de mayo del 2008, a las 23:01 horas. Luego de saber que había reprobado un curso de Economía.